Saxe

Adeus!

2009-01-05T20:11:00.002Z

Bem, chegou a hora de me ir definitivamente embora! Para quem quiser escrever-me, pois aqui está o endereço, helenaserrao@msn.com. Aproveitem antes de tirar a tralha daqui para copiarem alguma coisita se gostarem deste ou daquele texto!

Um grande beijo para todos!

2009-01-04T00:35:00.002Z

Não me podes caluniar

nem matar

nem roubar

nem dinamitar

nem sodomizar

nem trair

nem mentir

nem torturar

só me podes abandonar.

Bamos lá

2008-12-30T21:51:00.006Z

Tenho vontade de dar uns pulos e desejar-vos farra da grande na passagem de ano. Ponho-me a magicar o que seria hoje o cenário de uma farra das grandes, teríamos de ter uma disposição hipopótama, daquelas disposições capazes de dispensar mimo em redor e de degustar os momentos como queijo gruyere derretido, depois teria de haver um conjunto de almas em conformidade umas com as outras e genuinamente interessadas em perder o juízo e, por último,teria a acompanhar "Os só pra contrariar" que é um conjunto brasileiro com uns bons sopros e bom ritmo pra levantar o pé do chão e dançar até o suor escorrer do buço.

Então que se faça a vossa vontade! Ao Novo Ano que aí vem, que seja moçoilo bonito e calminho!

( depois de chocalhar, a calmaria!)

BOM NATAL

2008-12-24T17:24:00.003Z

DESEJO A TODOS UM FELIZ NATAL A OLHAR O MAR

E A PARTILHAR COM OS QUE AMAM OS MELHORES OLHARES!

(peço desculpa pela ausência, esperemos ainda postar qualquer coisinha, menos fria que este mar aqui)

Depois do adeus

2008-10-19T21:46:00.007+01:00

Quis saber quem sou

O que faço aqui

Quem me abandonou

De quem me esqueci

Perguntei por mim

Quis saber de nós

Mas o mar

Não me traz

Tua voz.

Em silêncio, amor

Em tristeza e fim

Eu te sinto, em flor

Eu te sofro, em mim

Eu te lembro, assim

Partir é morrer

Como amar

É ganharE perder

Tu vieste em flor

Eu te desfolhei

Tu te deste em amor

Eu nada te dei

Em teu corpo, amor

Eu adormeci

Morri nele

E ao morrerRenasci

E depois do amor

E depois de nós

O dizer adeus

O ficarmos sós

Teu lugar a mais

Tua ausência em mim

Tua paz

Que perdi

Minha dor que aprendi

De novo vieste em flor

Te desfolhei...E depois do amor

E depois de nós

O adeus

O ficarmos sós.

Paulo de Carvalho, José Niza, José Calvário

Hoje, só hoje, apeteceu-me, quem sabe se todos os dias virá assim do peito, a vontade, uma canção, uma canção contra o medo instalado que nos faz pequenos funcionários num tempo de poeira e pequenez. O humano, no seu valor, na sua coragem, na sua capacidade para a grande alegria está como tolhido, embestado, espalhado por tarefas que o fragmentam, desfocado, aturdido em finança, quantificado, retorcido, vazio. alheado. Todos os mistérios, os grandes se esvaziam com ele, com a quantidade de discursos patéticos e repetitivos de uma razoável medida, experiências de areia no mar. Quando perdemos a coragem para dizer um não ou um sim audível que trace uma fronteira e nos enteirice no ser que somos, vontade e imaginação, determinação, esperança? Vejo imagens do Largo do Carmo em 74, comovo-me...comovo-me com aquele riso, aquela confusão de espingardas e apertos de mão. Foi para isto que fizemos uma revolução? para sermos apagados por contadores de taxas de juro? alienados na função sem saber o propósito? fiscalizados? hipotecados? É isto a democracia?

ABALIAÇÃO

2008-10-15T22:11:00.004+01:00

J.D. Crowe, «Mobile Registerk»

Calha mal ter testes para fazer, aulas para preparar e resmas de papelada para ler; leis, decretos leis, artigos, fichas de preenchimento sobre avaliação, procedimentos, items de que ninguém ouviu falar e não sabe rigorososamente o que sejam, dossiers com regras de organização, relatórios de projectos, mais PAAs, SAGESPS, para preencher, enfim uma carrada de trampa que se nos atola aos dedos e aos dentes e nos faz perder o propósito do essencial, do que tem significação.acresce a tudo isto sermos avaliados pelos nossos pares, com menos anos de experiência e cujo título: titular, é uma pomposa forma de entregar a tarefa de avaliador a quem não tem condições para o fazer. isto fede! apetece despir já a calcita em público como aqueles estudantes da geração dita rasca!

digam-me lá! oh serigaitos da vacuidade de ideias! Se a verborreia do melhor ensino pode calcorrear esta auto-estrada de burocracia, despropósito e oportunismo economicista!?

Psicanálise

2008-10-12T22:18:00.006+01:00

Quando chegamos a uma determinada idade descobrimos que a maior parte dos nosssos comportamentos obedecem a ordens ou impulsos inconscientes sem que a consciência possa, por si, deslindar esses mecanismos compulsivamente e recorrentemente postos em movimento sem o nosso consentimento ou compreensão. a ciência tem vindo a dar crédito a esta minha intuição mas não apazigua a suspeita desagradável que deriva do facto de sermos determinados por forças latentes, silenciosas e obscuras resultado das nossas antigas vivências, mas também da simples composição e funcionamento do cérebro. Não me agrada nada chegar à brilhante conclusão que não sou livre, nem absolutamente responsável por tudo o que faço, a ser verdade é toda a ideia de ser humano a esvair-se assim como a ordem e os valores, seria preciso pensar tudo de novo e será um dia, tenho a certeza, já começou e não vai parar. Mas nada destas teorias ou simples intuições retira imediatamente o sentimento de culpa ou a consciência da nossa responsabilidade porque se há actos meramente compulsivos que fazemos antes de os pensar e sem saber exactamente porquê, também há outros que tomamos como nossas escolhas e não digo que terá de ser, afirmo simplesmente que é assim, não pode ser de outro modo. Confesso ser a psicanálise um instrumento eficaz, talvez o único, para ajudar a compreender e a mudar alguns dos nossos comportamentos mas tenho dúvidas se isso será realmente importante, só o será para alguns casos, aqueles cujo desvio pode causar mal-estar não apenas ao próprio mas aos outros, talvez fosse ajustável e necessário para dirigentes com grande responsabilidade nos destinos do mundo, para nós meros anónimos, o eu é só um bocado de madeira à deriva num sistema que já construiu há muito os seus portos de abrigo.

Falência ou fraude?

2008-10-08T17:04:00.004+01:00

Há qualquer coisa que "não me cheira" nesta súbita queda da Banca, cheira-me pessimamente quando oiço os Estados a falarem de milhões de euros do nosso dinheiro para cobrir buracos e falências iminentes. Não é verdade que há um ano era essa mesma Banca que dava quantias astronómicas de lucros? e não é verdade que depois desta injecção financeira, nos EUA os administradores dessa mesma Banca foram passar férias para um hotel de luxo???? Posso declarar-me em falência iminente e pedir ajuda ao Estado?? Tenham lá paciência, esta história está muito mal contada!!!

requiem para um bar

2008-10-05T21:28:00.005+01:00

Fotografia do interior do Bar Artis na Rua Diário Notícias, roubada daqui

já me haviam dito que tinha acabado, fechado portas, no mais íntimo acalentava ainda a esperança de ser arrufo do Mário devido à doença ou ao mau feitio.quando por fim lá passei e vi a porta fechada, a luzinha vermelha apagada, percebi que era o fim e fiquei triste.era o meu bar, onde vivi muitas noites, onde celebrei, onde me refugiei para mudar de collants quando faltavam minutos para estrear uma peça e já estava tudo fechado, quando me faltava o cigarro, quando a noite era imensa e fria e ali o saxofone cirandava. bebo ao Artis e sinto a nostalgia pesada de não ter sido testemunha, de ter deixado ir, como se pudesse ter feito qualquer coisa, algures guardo os poemas gatafunhados em guardanapos de papel e um desenho a tinta da china com o ar sonolento de três ou quatro gin tónics.

O amante

2008-09-21T21:21:00.007+01:00

Marguerite Duras,1914/1996

Tenho O Amante aberto à minha frente..."Voltamos ao apartamento dele. Somos amantes. Não podemos parar de amar." linhas, livros. na fotografia o rosto que afirma ter de repente envelhecido.dela, da personagem ou dela, quando lemos andamos à procura de qualquer coisa, farejamos, passamos à frente, voltamos atrás, escavamos além das linhas, um momento, o momento de uma frase na sua lisa exactidão, clareza, luz, esforço, presença. uma vontade apanhada a eito nas voltas de uma narrativa que corporaliza, ergue e faz tremer. esquecemos como os sentimentos são contraditórios, ambicionamos uma consistência, mas esboroam-se e retornam as convicções, quase lá, na saída do grito ou na imensa alegria, atentamente como se nada pudesse passar despercebido, um cortinado, um ruído de pássaro, um talher, pudessem decidir, transformar de repente o presente já memória, uma atenção de quem está à beira do maior pânico e da maior indiferença.

Ao ler deixo as pequenas cavidades dos meus dedos suados sobre o papel poroso...Pergunto-lhe se é costume estar-se triste como nós estamos. Ele diz que é porque fizemos amor durante o dia. Diz que é terrível depois.
de que modo podemos falar quando falamos só de sentir?

Vindimar

2008-09-14T21:09:00.004+01:00

Dionisos, deus do vinho, gravura grega

Setembro é um mês especial para se viver o tempo, porque não só marca a passagem do verão para o inverno, do lazer para o trabalho, como é o mês assinalado nos países mediterrânicos como o tempo da vindima. Apanhamos a uva doce em cachos compactos, colocamo-la em cestos, transportamos pro lagar, depositamos, pisamos e depois a natureza produz por si a própria mudança. Os gregos marcavam esta época com grandes festas, e nós, dispersos pelo betão já só temos desta vindima artesanal uma memória nostálgica, há máquinas para tudo e já não são precisos os pés e as mãos, servimos o vinho e há no vinho uma amálgama de espíritos que se libertam de todo este tempo de transformação, fermentação, maturação, como um organismo vivo que vai com o tempo atingindo a sua forma perfeita. Gosto de participar neste ciclo de mudança. Sei que vêm aí tempos difíceis, amanhã começam as aulas e não tenho bons augúrios para este ano, estou cansada de tanta mudança repentina sem a devida fermentação e maturação, cansada de tanta pressão para o sucesso. O sucesso não se faz à pressão, não se mede estatísticamente, obedece a muitas variantes que não são susceptíveis de ser quantificadas. A educação afastou-se da respiração natural e é hoje uma fonte de burocracias e mal entendidos. sorry. devia dizer o contrário porque sou professora, mas não digo, não posso. Espero que o tempo e o bom senso das pessoas impere sobre esta algraviada de economicismos grotescos. Comecei pelo vinho e acabo na educação para dizer que acabou a festa, vamos para outra vindima!

identificação

2008-09-03T23:13:00.010+01:00

Arthur Fellig

Há qualquer coisa de estranho em mim, possivelmente muito estranho: não me identifico com nada

Não me identifico com certas pessoas, nem com certos grupos, nem com ideologias, nem com ambientes, nem com lugares, nem com trabalhos, nem com pensamentos.

Isto vem a talhe de foice da conversa com uma amiga. Estavamos na praia do Meco de nalga ao léu ( eu cá tinha as nalgas tapadas. Lá está! não me identifico com os nudistas nas praias de nudistas, nem com o nudismo ) então dizia a minha amiga:

- Não sei se vá à festa do Avante! Já não me identifico com aquilo!

pressenti naquela resposta um rumor surdo do que também pensava e não queria admitir, de modo que disparei : Tu também não te identificas com nada! Ela respondeu-me enumerando algumas coisas com as quais se identifica, poucas verdadeiramente significativas, mais miudezas. Fiquei a magicar se seria ou não sinal de vitalidade cósmica identificarmo-nos com grandes sintomas civilizacionais: uma ideologia por exemplo, um grupo. Na verdade sozinhos só assobiamos para o alto, mas também não é esse um sinal de quem pensa com a sua cabeça? nem aqui pareço ter a identificação completa do meu problema: é que nem sempre penso com a minha,outro dia pedi uma cabeça emprestada para solucionar um caso bicudo e identifiquei-me com a solução dada.

divagações numa obsessão

2008-08-27T00:20:00.006+01:00

andava aqui com o condorcet às voltas e uma leve lembrança de que a lua e o planeta Marte estariam proporcionalmente iguais em brilho e tamanho no céu(esta de leve lembrança é assaz foleira, mas enfim corresponde a uma verdade apodíctica, que a lembrança não me pesava por aí além, era o que queria dizer e ainda melhor dizendo que era vaga, vaga, imprecisa ou então nada disto, o problema da vagueza e da leveza não estava na lembrança mas na realidade factual, há, nesta noite de açucenas demasiado vento para orientar olhos pró céu, e daí ter remetido a confusão para a lembrança quando a imprecisão é a do céu, ou da vontade ou os dois juntos esconjurados para fazer com que a lembrança não passe disso, não se torne ACTO) hoje estou em fase obsessiva, o que é terrível, consigo nestas fases recortar a obsessão e colocá-la em cima da mesa, o seu peso cria uma enorme bolsa abobadada sobre o naperon, vergando subsequentemente a madeira maciça. OBSESSão. coisa de entupir qualquer narrativa, assim como nas matrioscas ou cebolas, descasca-se infinitamente e não se desentope, isto é, o resultado é sempre uma casca, mesmidade, uma outra matriosca igualinha.lindo. mas volto ao condorcet, a instrução é portanto uma necessidade social de progresso, sem ela não há liberdade nem igualdade que são os direitos naturais do homem (este gajo confunde amíude natureza e sociedade, mas às vezes não, para esclarecer a natureza do homem para este senhor é definitivamente social, cidadania e família) embora haja a natureza digamos básica, que não é social e tende ou faz tender para a estagnação. as não virtudes ou vícios associam-se a esta natureza e ENTOPEM a verdadeira ascensão social do homem, o seu DEVER é alcançar estes direitos, assim a instrução pública justifica-se e é necessária porque só ela recorta no homem uma vontade autónoma, isto é livre da escravidão a que a natureza básica o prende.

hoje o céu pode esperar

pode

esperar

procura-se quem tenha visto o fenómeno atrás descrito da Lua e de Marte, que não sei se é nesta noite ou se é de dia, e porque aqui está nebuloso.

NELSON ÉVORA

2008-08-21T20:57:00.001+01:00

Finalmente! Parabéns ao novo herói do atletismo português!

as ovelhas e o pastor

2008-08-20T21:00:00.003+01:00

fotografei estas ovelhas enquanto fugia do pastor que queria companhia, moço novo com pele curtida e ar tresloucado. deve ser verdade o que contam da intimidade entre pastores e ovelhas, no meio de nenhures, dias e noites na companhia destes bichinhos mansos, não será de espantar que se mudem a justeza dos olhares e dos apetites, a natureza envolve em traço grosso homens e animais, em situações limite confundem-se. há uns anos fui ver uma peça à Comuna sobre o amor de um homem por uma cabra. amor exclusivo que o fazia abandonar o status da família para estar perto daquela que com seus olhos meigos o deixava à beira das lágrimas, com ela, explicava o protagonista à mulher, perto dela, era feliz. toda a gente se sentia incomodada menos aquele que dizia amar, só esse não via a bestialidade do seu amor...o amor é cego? a importância não estava no objecto amado mas no gesto de amar, na convulsão e estranheza que o amor provoca na ordem geral do mundo, o nosso pastor não teria tido oportunidade de ir à Comuna, do alto dos montes eram as ovelhas a sua companhia e o resto não seria história para contar.

olímpicos e guerra

2008-08-13T21:24:00.005+01:00

Irakli Tsirekidze

Era bom que se resolvessem as contendas territoriais no tapete de judo, Georgianos contra Russos, quem ganhasse levava a Ossétia do Sul e poupava centenas de mortos, casas carbonizadas, ódio irreparável. Poupava-se. Irakli Tsirekidze (nome difícil) é Georgiano e ganhou a medalha de ouro, no meio da euforia generalizada a sua cara fechada e triste faz a diferença. e é tudo. de que serve uma medalha?

Portemo-nos bem ou vamos à falência!

2008-08-08T16:38:00.008+01:00

As praias, as nossas às 8h da manhã ainda se vê areia, três horas mais tarde não, como mexilhão agarrado à rocha o povo vai a banhos de mar e sol. Só não percebo porquê tão tarde. Ninguém teme as insolações, somos dados ao risco, a pisá-lo. Pois é proibido? Bora lá então! Esta de pôr coimas a quem se afoite no mar com bandeira vermelha é que não dá com nada, é só mais uma forma de extorquir dinheiro sem grande justificação. Imagine-se um tipo a mergulhar e ainda oco da água nos ouvidos ter de gramar com um um rapazito de recibos na mão a exigir-lhe dinheiro. Fica tudo molhadito, as notas e o porta moedas mais o livro policial que se teve de tirar para aceder ao dinheirinho, lá se vai o gozo da praia. Esta coisa do Estado paternalista e moralista irrita-me, parece que estão em todo o lado com o livro da coima. Bolas!

malabarismo

2008-07-29T14:39:00.006+01:00

Admito que somos hoje mais complexos do que éramos, ou melhor, temos uma consciência carregadinha de conceitos e valores que se guerreiam e discutem contribuindo para uma visão mais rica sobre nós próprios, uma visão cheiinha de possibilidades. precisamos de árduo trabalho para ordenar todas essas vontades talvez porque a herança que nos corre nas veias, as várias civilidades, nos tenham obrigado a perspectivar, o que não significa (não deve significar) relativizar. dos gregos alimentamos o cuidado de si, a nostalgia com um passado original e perfeito, o gosto pela vida contemplativa e a visão de uma educação da excelência orientada pelas virtudes. dos judaico/cristãos a necessidade de expiação da culpa, os mecanismos de confissão, a atormentada consciência, dos modernos a confiança no espírito científico, no progresso e na racionalidade das nossas opções. daí que educar hoje tenha qualquer coisa de circense, malabarista, será como manter no ar sem cair várias bolas de diferentes tamanhos e cores, para isso temos de as manter em constante movimento, sem fixar, sem parar, obrigando a uma atenção contínua e focada em diferentes objectos simultaneamente. Basta uma pequena distracção e sentimos logo que o sistema empancou, é preciso voltar e tentar de novo. Pegar nas bolas e pô-las em movimento porque a questão principal parece-me a percepção do movimento, o modo como a proximidade de cada uma destas formas desenha, de forma dinâmica, o esquema sobre o qual nos compreendemos e nos avaliamos.

Imagem: Un autre monde, J.J. Grandville, 1884

decisões

2008-07-25T19:32:00.002+01:00

decisões difíceis são as ponderadas, aquelas cujo desfecho sabe sempre mal. se tivesse escolhido a outra hipótese...ensinaram-nos que devemos escolher, na escolha se faz o verdadeiro e único exercício da liberdade, a razão da escolha pode desenhar-nos enquanto carácter mas há pessoas incapazes de decidir, serão fracas (de fraca vontade) irracionais ou apenas confusas. pode ser tudo isso e Julho, mês de nos abandonarmos ao calor e ao tédio de nada fazer, não é propiciador de conflitos de consciência, mas há alturas em que meter a cabeça na areia e esperar que passe a tempestade confiando na boa vontade dos outros ou da natureza ou do acaso é demasiado covarde, mesmo para alguém com pavor da decisão. Caramba! Trata-se da vida das pessoas, dos outros! Que se lixem! Os que se sacrificam são os tansos! Mas trata-se de justiça, reclamo comigo mesma! Que interessa a justiça se te prejudica responde uma outra voz! E ainda querem reduzir os homens à fisiologia! Não podem! Que vozes são essas a falar dentro de nós?Em qual delas confiar?

tirar o contador

2008-07-22T18:31:00.002+01:00

A propósito: alguém sabe como se tira daqui esta coisa do site meter?
é que não acho graça a isto mas não consigo despachá-lo.

transumância

2008-07-22T17:37:00.008+01:00

escrevemos, dizemos, falamos. ouvimos dizer, falar, lemos. um cubo mágico de palavras onde a policromia é escassa apesar de se falar sobre tudo, nada há que escape ao discurso, não há zonas de sombra, tudo se diz. cada um pensa na autenticidade mas repete numa mimética exacerbada e entusiasta o que de mil modos já foi dito, falamos do mesmo sem saída. modernos os que assim rodam o cubo mágico à procura de uma verdade, uma essência ou sentido que se esboroa contínua. este que aqui vos trago é mais um simulacro que visa perpetuar o jogo. a essência não se encontra à flor da pele, tão pouco é possível escavar muito, escavemos e na cratera encontramos bracitos de bonecos, cabecitas que perderam os parceiros para a sua roda, perdidos debaixo de camadas de palavras apetecíveis e banais. como ondas de setembro o que tanto discurso deita é lixo, os fragmentos não chegam para o sentido e, pelo contrário na sua despudorada produção apagam-lhe o rasto. dois exemplos nos antípodas da sua natureza mas sempre convocados na sua necessidade de ser ditos: o caso maddie e o amor. somos todos autoridade para emitir opinião e atente-se quão pouco esclarecidos estamos, como se quanto mais opiniões mais dificuldade em ver.

este amontoado de palavras rosna mas também não morde, nem uma beliscadura na superfície reflectora do mundo e, no entanto, as palavras já foram setas e matracas, por elas e com elas já se subiu ao céu e desceu ao inferno. faço de conta que nada disse e continuo a sentir que sim, abafo a racionalidade naquilo que é, uma forma de produção de discurso e retenho um fragmento: transumância, transumância.

Porto

2008-07-13T17:35:00.004+01:00

O Porto de manhã, visto do cais de Gaia. antigo, pesado, sinuoso. casitas estreitas com muitas janelas e comércio no rés-do chão, lançam-se precipitadas para o rio, mil olhos invisíveis nos edifícios enegrecidos. Quedou-me a luz do amanhecer e a do entardecer a modorra fina da chuva, aquela nostalgia lânguida, expectante. será que a cidade reflecte os nossos estados de espírito? como se não houvesse cá dentro e lá fora? estou tentada a pensar que sim.

Em Tântalo, o suplício.

2008-07-07T22:28:00.008+01:00

Tântalo matou o filho e deu-o a comer aos deuses, em vez do habitual manjar de ambrósia e néctar comeram Pélops, comeram mas souberam o que comeram e no dia seguinte, depois de terem jejuado a Água das pedras lançaram o veredicto ao perverso rei da Lídia que tinha ousado desafiá-los. pois seria colocado num poço, sempre que se debruçasse para beber, a água recuaria e sempre que na sua fome tentasse comer os frutos maduros por cima do poço, estes seriam afastados pelo vento. assim se viu Tântalo a morrer de sede à beira da água e de fome à beira da fruta. e assim para a eternidade. o que sentiria Tântalo? tensão, muita tensão, constante tensão, não poderia nunca acostumar-se, resignar-se e renunciar, quando tentasse a água subiria para lhe chegar até ao queixo e os frutos roçar-lhe-iam a testa de modo a não o deixarem em paz. ora também nós aqui, Portugueses sem grandes crimes cometidos, padecemos do mesmo suplício, somos tentados a toda a hora com imagens do paraíso e estamos acorrentados ao magro ordenado e à subida dos preços tal tal tal tal, enfim de tudo. a nossa saída, contrariamente a Tântalo é não termos de estar a eternidade inteira, só uns anitos longos, valha-nos isso, e outra ainda, melhor, endividarmo-nos. lógico.

contra a amargura

2008-06-30T22:14:00.006+01:00

contra a amargura sobrevive-me muitas vezes o azul de um céu, um punhado de alcachofras roxas, uma sequência de lembranças, a lisura confiante de um olhar, uma cidadania simpática que surpreende e amansa as arestas dos nossos medos. sobrevivem-me um punhado de palavras, uma ou outra semente de um conhecimento do qual me liberto para outros o buscarem ou entenderem como pistas para de novo me deslumbrar como uma criança atordoada, as palavras, aquelas dos instantes mágicos, umas quantas frases não retidas no conteúdo mas atentas à emoção criada e concluo sem grande orgulho, pequenamente, que a força das nossas ilusões continua a segurar-nos pela mão com meiguice não nos deixando cair, melhor, não nos permitindo ficar caídos. também há-de valer esta espécie de coisa ora orgânica e resfolegante, ora meticulosa, esta certeza de nada ter começo nem fim, vive, enlaça-nos pela cintura, respira-nos para a nuca. vale? vale.

o assalto

2008-06-25T22:51:00.004+01:00

Cartier-Bresson

o rapaz enrolara o que parecia ser uma camisa à roda da cabeça, era delgado, muito jovem, pensei, assim à primeira vista, que estava a pedir dinheiro, mas depois pelo grito da velhota percebi que era um assalto, o taxista atrás de mim assistiu ao mesmo mas teve mais rapidez de reflexos, fez uma ultrapassagem, galgou o passeio com o táxi e encetou a perseguição. As velhotas assustadas falavam as duas ao mesmo tempo, tinha sido uma pulseira de ouro, bem no meio da estrada, à frente de toda a gente. Ladrões e taxistas nos subúrbios. O rapaz levou a melhor e a pulseira, o taxista voltou passados cinco minutos, perdeu-lhe o rasto. Secretamente, muito secretamente e com alguma vergonha, torci pelo ladrão.

Casamentos homossexuais

2008-06-22T21:56:00.009+01:00

O mundo dos media teve, esta semana, um acontecimento com uma dose de escândalo q.b , a realização de casamentos homossexuais na Califórnia. As fotografias de homens e septuagenárias a beijarem-se fizeram o deleite das primeiras páginas. Mas não embarquemos em fogos de palha. Tratava-se de um intervalo entre uma lei que tinha sido aprovada no final de um mandato mas que podia ser revista ou mesmo suspensa devido à futura alteração dos orgãos de poder. A impressão dada era que só alguns, os mais mediáticos poderiam usufruir desta fugaz e permissiva chance, os outros (uns milhares em lista de espera) teriam de esperar mais um tempo.Ora Bolas! Quando é que finalmente se olha com naturalidade o facto de pessoas do mesmo sexo se amarem, e quererem salvaguardar esse amor com uma posição que lhes confira legitimidade civil e social? Parece que há um medo atroz da coisa se generalizar, de qualquer dia sermos todos homossexuais e de não haver mais criancinhas... Um casal de dois homens ou duas mulheres tem a mesma liberdade de ser que um casal heterossexual, como estes escolheram um parceiro com o qual querem viver e partilhar a vida, os bens, a protecção na saúde. Essas pessoas existem, trabalham, pagam impostos como as outras, contribuem como as outras para o progresso, não é certamente o casamento que fará nascer mais homossexuais porque a lei não altera o que as pessoas são, e há pessoas que são homossexuais, trata-se de ser, não de escolher, podemos escolher casar-nos mas não podemos escolher a orientação sexual, será que isto não está mais que provado? Se é então da natureza das pessoas, porquê castigá-las retirando-lhes direitos e liberdades? Só se pode castigar quem conscientemente agiu mal e prejudicou alguém com essa acção. Que terão feito de errado os homossexuais para serem tratados punitivamente? Não tenho resposta para esta questão, ninguém tem, trata-se apenas de irracionalidade.

tasco

2008-06-19T23:08:00.006+01:00

mas que mariquice ou "europice" da treta, colocarem nomes franceses nos tascos de beira de praia! Do Bernard só o chic, o resto era caracóis e sardinhas!

les bienveillantes

2008-06-16T21:12:00.007+01:00

"Penso que me é permitido concluir como um facto estabelecido pela história moderna que toda a gente, ou quase, num conjunto de circunstâncias dadas, faz o que se lhe diz que faça: e, peço desculpa, há poucas probabilidades de ser o leitor a excepção, tal como eu não fui. Se nasceram num país ou numa época em que não só ninguém aparece para matar as vossas mulheres, os vossos filhos, mas em que ninguém aparece também para vos dizer que matem as mulheres e os filhos dos outros, dêem graças a Deus e vão em paz. Mas mantenham presentes no espírito esta ideia: talvez tenham tido mais sorte que eu, mas nem por isso são melhores do que eu. Porque no momento em que tenham a arrogância de pensar sê-lo, aí começa o perigo.

(...)

Sem os Hoss, os Eichmann, os Vychinski, mas também sem os agulheiros ferroviários, os fabricantes de betão, os contabilistas dos ministérios, um Estaline ou um Hitler não passam de um odre inchado de ódio e de terrores impotentes."

Jonathan Littell, Les bienveillantes

Assim fala no prólogo de "As benevolentes" um oficial nazi, homossexual, artista, amante de literatura e de música clássica, assassino e exterminador, a primeira, sexta e sétima qualidade foram ditadas pelas circunstâncias a que teve de obedecer, as outras são as que de si próprio retira de autêntico. Será que a história o pode absolver? Não, é como assassino que deve ser julgado, como o que foi, não no que poderia ter sido. O homem não pode fugir às circunstâncias, se elas são apenas acaso, ou se acontecem porque há um território que as propícia, é outra discussão. Mas é o que nos acontece que nos faz? ou o modo como reagimos ao que nos acontece? De qualquer modo não há homem nenhum sem circunstância e em todos ela é condicionadora mas não determinante. A história também nos dá testemunho de resistentes, mas para além do julgamento, mais inquietante e perturbadora é a dúvida, mas também inútil porque nunca poderemos saber.

os amores modernos

2008-06-10T10:30:00.011+01:00

Até à Eternidade, Fred Zinnemann, EUA, 1953

Chegou o verão e o calor, com eles a azáfama mansa mas persistente do amor ,das relações ou casos, engates ou paixões, a gama romanesca que bem filtrada se reduz a sexo e amor, o amor parece também coisa de "saison" como as alergias e as picadas de melga. No Inverno abranda, há muito trabalho e está frio, na Primavera começa, e no Verão exulta, pois compreende-se, há o tempo de férias sem nada para fazer e quem conhece melhor ocupação que um "affaire"? Um amor é um excelente passatempo de férias para distrair e fazer exercício físico, para além de massajar o ego e não só. Temos portanto um caso de ocupação eficaz e saborosa dos tempos livres, em geral não sai muito cara e proporciona momentos de inegável prazer. Não se admirem no entanto se as empresas privadas de lazer não tenham tanto sucesso como isso ao propor uma gama variada de gigolos e acompanhantes para satisfazer este apetite de amor sazonal, pensaram e nalguns casos resulta, mas o que é paradoxal e risível nesta busca de amor moderna é que cada um não quer ser amado por qualquer coisa que faz ou proporciona ao outro, dinheiro, trabalho braçal, educação , comidinha boa, prendas, não, cada um quer ser amado por si, pela sua (palavra tão na moda) singularidade. Na sua vidinha burguesa e atarefada cada um quer a sua dosezinha de prestígio pessoal, alguém por ele apaixonado. Eu sei que este texto é cínico, ninguém dos visados poderia subscrevê-lo porque continuam a pensar na alma gémea e a acreditar no amor puro, mas na prática ninguém abdicaria da sua confortável vida por ele. O Miguel Esteves Cardoso já escreveu sobre isto e melhor, que o amor dá trabalho e é fo..., que não é só prazer também são os gritos, os compromissos e os obstáculos, mas as tristezas e os vazios que dizemos sentir por falta de amor continuam, a verdade é que à primeira adversidade pomo-nos a milhas , preferimos chorar porque não deu ou pomo-nos rapidamente à procura de um substituto, e fazemos melhor em procurar substitutos do que em chorar porque pelo menos não andamos a enganar-nos com o amor como se ele fosse absoluto e insubstituível quando não é, a questão parece-me apenas tédio, mais nada, e o melhor para o tédio talvez seja rapel, surf, canoagem, ou subir o Everest quem sabe...

(eu cá vou subir o Everest, devagarinho, claro, por causa da perna...)

nada a fazer

2008-06-04T21:53:00.004+01:00

Não há nada a fazer, serei sempre uma outsider, por mais que queira o meu corpo não obedece às regras do politicamente correcto, vergar a espinha e dizer que sim, pensar que não, pensar antes de dizer e dizer o menos possível, neutralizar a expressão, focalizar o olhar, essas coisas que a gente séria e eficiente faz. Já me catalogaram, a criativa que só arranja problemas, e é bem verdade, uma estranha contradição de ser não ser, ou seja sou brutalmente entusiasta, quando me apresentam as coisas é sempre bora lá, e sonho, mas encaganito com a autoridade. tá ali a autoridade? pois é desastre, daí o azar com polícias ,presidentes, directores e as sequelas da representação. Precisava de disciplina, não há nada como a disciplina para adoçar o corpinho mas cresci como uma selvagem, olhem consegui, não sei como, é mesmo um mistério, e agora nada a fazer, só um olhar doce, um olhar doce e fico de quatro, nem precisam de coleira.

gare do oriente

2008-06-01T09:37:00.008+01:00

(fotografia daqui)

Gare do Oriente, 21h. saída da orla do meu mundo atravesso subterraneamente a cidade. na Gare do Oriente a esta hora muita gente ainda espera o autocarro. apesar de Maio, há um vento cortante, tonto, criado a partir daquele labirinto de postes de cimento, arcadas e poços, uma corrente de ar permanente. relativo silêncio, o dia desaba. estaria em casa, se hoje fosse um dia normal, em frente ao computador a preparar aulas, teria ido ao supermercado, mas escolho pacientemente algo para trincar numa espécie de 24h, aqueles espaços abertos pela noite dentro. Poderia esquecer as olheiras da rapariga da caixa, mas o olhar não esqueço, deve ter uns dezoito anos,além daquele olhar que vem lá do fundo de uma noite qualquer, inventada ou descoberta, a sua falta de reacção quando pega na sandwich que lhe estendo, sem tirar os headphones, não fala para mim quando diz 3 euros, fala com alguém que se encontra algures atrás do seu olhar, nesse ponto em que não vemos senão um pensamento absorto. Como as duas fatias de pão com qualquer coisa alanrajado, tomate?, não, salmão fumado.Um homem alto de estranha pronúncia abeira-se, não tem nada para comer, ofereço-lhe metade, aceita, fala em dinheiro, dou-lhe um euro, continuo com fome também, aproxima-se uma velhota simpática com um chapéu e uma rede preta no cabelo, quer beber uma bica precisa exactamente de 55 cêntimos, depois senta-se na mesa do café a beber a bica que lhe paguei, tem graça, julgava-lhe a mentira, afinal, não, aceno à velhota, deseja-me boa sorte. Ninguém parece apressado, está tudo ali como se fosse a sua casa, naquele vão aberto ao vento. Os autocarros vão circulando, encosto-me também a um daqueles postes de cimento enrugado e fico a perder-me de olhar, Lisboa cala-se, o roçagar de sacos plásticos e dos papeis a voarem.

.

2008-05-26T21:46:00.013+01:00

uma hipótese:
força, perseverança

um rasgo

Inocência

Um desafio:

o Romance

Respondo assim ao desafio lançado pela Presença . Seis palavras (ordem aleatória, até podem ser trocadas) e Quatro (deviam ser seis) imagens , ilustrando o que somos ou o que nos interessa. Passo a seis pessoas/blogs: Legível, Martini, Gi, Ana Paula, ~Pi e Herético.

um dia

2008-05-22T23:05:00.003+01:00

O barco seguia rio acima, tínhamos as nuvens e o espelho das águas, tínhamos os olhos na última curva do rio, por detrás das árvores onde se escondia o castelo. tínhamos os sonhos que continuamos a ter, intactos como cristais puros e duros, mas nem mesmo o rio nos podia apaziguar o tumulto indizível, como se o essencial do sonho emergisse das águas e nos confrontasse na pele, haverá sempre uma voz de sonho que grita aos ouvidos, uma criança a chorar a infância perdida, e nenhuma paisagem, só árvores a arder. É assim.

farta de notícias imbecis

2008-05-19T19:58:00.004+01:00

Raramente é dada a alguém a noção exacta das consequências das suas palavras ou atitudes. Dispersam-se no meio de outras tantas palavras e atitudes de todos os meios virtuais ou presenciais, distantes ou próximos. A quantidade de informação, insistente e constante gera uma sujidade tal que cada um adquire uma certa transparência como se a fábula do anel de Giges fosse enfim realidade. Assim se adquire pouco a pouco uma insustentável leveza, ninguém nos acusa, ninguém nos responsabiliza, tudo se esbate numa espécie de compreensão distraída, numa indulgência de quem não sabe o que dizer porque tanta coisa já se disse que não há como encontrar um fio à meada e saber como de facto interagem os discursos nas pessoas. O exemplo mais acabado desta brincadeira de autistas é a comunicação social e o cigarro na boca do Sócrates. Só porque o Sócrates , até ele, já tem esse estatuto transparente e amorfo de um a mais no jogo de snooker, também não conta...mas o cigarro sim, o cigarro conta, podia ser o penso rápido no joelho, ou a joaninha que esvoaçou para a gravata, há-de ser, tudo é notícia.

(desabafo imensamente sentido: JEJUM DE NOTÍCIAS, vão todos almoçar para o cacilheiro e levem uns tempos a atravessar! História, Filosofia, Ciência Política, Matemática, Astronomia durante um ano. Nada de notícias, só congestões e arrotos a bordo do cacilheiro, depois de muita lula e muito choco!)

mãe

2008-05-15T22:10:00.006+01:00

A minha mãe no carro à saída do Hospital: Toma lá estes 50 euros para gasolina e para o tempo perdido a vir aqui e estar à espera...
O tempo perdido? Ó mãe se eu fosse a pagar-lhe o tempo que durante toda a vida a mãe perdeu comigo, não havia dinheiro que chegasse...quanto tempo mãe...quantos anos...
Está certo! disse, já com lágrimas nos olhos
guardou o dinheiro
e ficámos as duas silenciosas porque, às vezes, do meio do nada, saem umas Verdades com letra mesmo grande.

roupinhas

2008-05-12T20:35:00.004+01:00

Pela primeira vez desde há muito tempo pus saltos e eyeline e vestido. Bravo !disse-me ao espelho, a essa mulher que não era bem eu, mas também era, ainda nessa noite recebi assobios e adorei, adoro estas personagens que me tomam, este indecoroso sentimento de vaidade...às malvas a moral! há na linha de um vestido a mesma ruptura com o real que há na linha do horizonte e just a miracle! assimilo as vertentes mais extravagantes de nessa linha se desenhar também um horizonte, ousar, ousar...

a roupinha depressiva estava a dar cabo de mim!

esqueçam! por uma noite deixei de ser urbano depressiva! estava a enjoar...a corriqueira das verdades, o que uma roupinha pode fazer ao ego! Mais que dez consultas no psiquiatra! Enfim! Andamos distraídas é o que é!

o livro que ando a ler

2008-05-08T22:50:00.005+01:00

"Em cada vida digna deste nome há sempre um momento em que se imerge numa paixão, tal como ao atirarmo-nos para as cascatas do Niagara. Naturalmente, sem bóia de salvação. Não acredito em amores que começam como um agradável passeio de Primavera, de mochila às costas e alegres canções, pela floresta raiada de sol...estás a ver, aquela exuberância de "dia de festa", que alimenta a maior parte das relações humanas na sua fase inicial...Que suspeito isso não é! A paixão nada tem de festivo. Essa força tão séria, que tanto cria como destrói o mundo, não espera resposta dos que toca, não lhes pergunta se é bom ou mau, não se preocupa minimamente com os sentimentos humanos. Dá tudo e tudo pretende: exige uma entrega sem condições, alimentada pela mesma inergia primordial da vida e da morte. Nem de outro modo se pode saber o que é paixão...e quão poucos chegam a esse ponto!"

Sándor Márai, A mulher certa, pag.227

há um perigo eminente na literatura, na grande literatura, é o de convencer-nos que é assim e não pode ser de outro modo, é dar-nos uma sensação tão verdadeira como o ar que respiramos, o vento que nos bate na cara e, no entanto, trata-se de alguém, num dia do calendário gregoriano a puxar pela imaginação ,a responder à mulher que prepara o jantar enquanto as suas vozes vão tomando forma ao bater nas teclas e se vão enovelando como espirais de fumo no éter do tempo e do espaço, incautas, até alguém as ler e compreender, suspirar de satisfação ou de inquietação.Essa arma ou bomba armadilhada aos nossos calcanhares de leitores ingénuos, essa bomba relógio chamada discurso.

Autoridade: a toponímia milagreira

2008-05-05T20:56:00.009+01:00

Crise académica em Coimbra Abril de 1969, mais imagens aqui

A propósito do Maio de 68 e porque estamos em Maio de 2008, quarenta anos depois.

Maio de 68 não foi uma manifestação ideológica mas a reivindicação de uma utopia, a luta por um lugar que não existe mas cuja ideia nos faz sonhar, um lugar de liberdade onde a discriminação e a autoridade eram simplesmente abolidas. O que de forma tácita era aceite como ordem passou a ser hipocrisia, era necessária outra ordem, fundada numa autenticidade, numa simpatia e não numa institucionalidade, não no status, o oco do que se perpetua por uma espécie de inércia, eram precisos beijos para calar os gritos e se não os beijos eram as chamas que aqui e ali sinalizavam a destruição da propriedade burguesa e estratificada, a força irrompia dos indivíduos em grupo sim, mas o que é curioso no Maio de 68 é que são alguns rostos anónimos que ganham o protagonismo, não os partidos, não as ideologias, era a discussão dos géneros, da sexualidade, da autoridade, dos papéis sociais de cada indivíduo, o direito do anónimo à palavra, hoje são temas incontornáveis na vida política, e se não são, deviam ser.

O maio de 68 não foi bem uma revolução, mas uma evasão, uma evasão que ultrapassou fronteiras, um espírito libertário a derramar-se como vírus, não um poder, mas uma força de contaminação afectando todos os sectores da vida pública, do modo de fazer política à vida privada e às relações entre homens e mulheres. Assumir a liberdade possibilitou o desvio da norma e esta não mais voltou a ser o que era. Contaminação. Contaminação lenta mas eficaz , só assim se pode mudar a ordem social e as mentalidades. Em Coimbra, Abril de 69, a sequela portuguesa.Salazar iria cair da cadeira pouco tempo depois, cinco anos depois caíam todos da cadeira .

Quando hoje falamos de crise da Autoridade, estamos a falar de quê? Queremos uma toponímia milagreira que reponha a ordem no caos da educação, da polícia, do estado, a questão é que essa autoridade já não tem a força nem a convicção institucional, essa acabou e penso que só voltará se cada um dos indivíduos a quiser, não para si, mas para todos, e não como indiscutível mas como qualquer coisa que nasce da necessidade e do respeito , não da ordem pré-estabelecida pela estratificação social, essa estratificação também já não existe.

massa com mexilhão

2008-05-01T22:13:00.006+01:00

Faço uma excelente massa com mexilhão, porque será que quando o digo as pessoas franzem o nariz? é pouco atraente? estranho talvez...massa com mexilhão, acho que são mesmo as palavras têm muitas cavidades rochosas, muitas pontas, sei lá...não é nenhum talento especial, é só juntar as coisas de uma maneira saborosa e depois regar com um bom vinho. A verdade é que quem gosta de comer encontra sempre uma maneira de satisfazer esse gosto, e improvisar. Este post é tão profundo como isto, é que sempre que faço a massa, mergulho nas profundezas oceânicas para encontrar verdadeiros mexilhões, mexilhões selvagens, mesmo selvagens, tão selvagens que é preciso amassá-los, logo é uma odisseia em prato raso e só quem for cego é que não vê.

O 25 de abril , a praia e o Saramago

2008-04-28T08:26:00.005+01:00

(esta praia ainda está invernosa)

No dia 25 de Abril de 2008 tentei arranjar cravos e não os havia, as floristas queixavam-se...estavam tão caros, pois de caros os símbolos acabam por ficar adiados. queria cravos, para o meu pai. sentimentalidade mas também justiça, o meu pai tinha uma relação de amor com o 25 de Abril, além da minha mãe, de nós, do Benfica, do Algarve ,da pesca... o meu pai era dado a relações de amor, bendito, o 25 de Abril reconciliava-o por um dia com a vida política, contava as velhas histórias, do 1º de Maio, quando tinha corrido à frente dos cacetes da polícia montada e subido um muro tão alto que não sabia como tinha tido força, "com medo da porrada a gente até voava!"dizia.

Ultimamente não era de manifestações, comemorava o 25 de Abril passeando com a minha mãe, se estivesse vivo, com o magnífico dia de calor e Sol, teriam ido até ao mar, essa a enorme vantagem de estar vivo, poder ir até ao mar, sentir a areia fina, o Sol a queimar a pele, a água gélida a subir-nos pelas costas, as ondas a quebrarem a força dos joelhos. Este Atlântico apelava-te à pesca, sei, preferias distância, mas a praia não é coisa mental, tu sabias muito bem, na praia a força mental desvanece, outras forças nos tomam, levam e enrolam.

No mar não pensei na Revolução, já tinha escrito um texto para o jornal da Escola e o meu dever estava cumprido, também falei vagamente aos alunos, mas tinha aquele grão de má consciência, aquela coisa redonda na barriga a dizer: "Fizeste pouco." às vezes gostava que a consciência me deixasse em paz com as minhas paixões, mas ela não se entusiasma, continua insidiosa. Sabemos que nos cabe a tarefa de manter a memória viva, não a memória das manchetes de jornal mas a memória afectiva que mais verdadeiramente perdura, as pessoas e as suas histórias de vida são mais eficazes que manifestações de rua, mas este ano a minha doutrinação ficou-se assim enrolada nas ondas. Acredito que há momentos para tudo.

Ps: A Exposição sobre a vida de Saramago é um exemplo do que deve ser uma exposição, um momento para lembrar aos mais novos o lado mais poético da Revolução.

SARAMAGO

2008-04-22T17:58:00.009+01:00

Podemos gostar ou não de Saramago, o homem é tão controverso como a escrita. As suas palavras ditas são pedradas no charco, as suas posições políticas incómodas: optou pela defesa veemente da causa palestiniana quando da sua visita a Jerusalém, escolheu viver em Espanha, permanece comunista ortodoxo quando ninguém, sobretudo os intelectuais permaneceu. Mas isso que o faz controverso é também o que o faz único e imprescindível. O que me orgulha em Saramago é a sua coerência, a sua coragem, a sua liberdade enfim,quando todos encarneiram pela postura céptica ou irónica. Admiro com avidez certas frases, como aquela que abre o livro "O ano da morte de Ricardo Reis", a totalidade da obra gigantesca que nos doou, a pertinência aguda das crónicas que fazia há uns anos para o Diário de Notícias e onde bebi ideias que são marcos na memória (não me esqueço daquela :"o verdadeiro momento do nascimento é aquele em que tomamos consciência de quem somos"). Trabalhou a língua portuguesa, engrandeceu-a , repetiu à exaustão que era a língua mais bela do mundo e, agora,ao ver no público o seu rosto macerado pela doença, eu que sou como ele, uma sentimental e o digo à boca muito pequena, não pude deixar de sofrer por antecipação de orfandade, de pura orfandade.

a segunda juventude

2008-04-14T22:43:00.007+01:00

É assim o cinema, assim a surpreender-nos, a fazer-nos sorrir no escuro à aproximação do plano, à variante da luz, à ousadia da câmara. uma viagem ao outro que nos reflecte, ao outro que poderíamos ter sido e não fomos, ao outro que está aí tão perto e que salta para a frente sempre que nos olhamos no espelho, que zomba de nós sem qualquer escrúpulo, zomba da pequenez da nossa vida, desintegrada, da nossa incompletude no tempo,esse outro que projectamos num não tempo, numa inveja de plenitude e de verdade. a lição do mestre, que encontra também a segunda juventude, redenção pelo poder da imagem dando corpo à sofrida imaginação.

invocando, na sala escura, comungando. pesando o sentido para depois o deixar escapar, para o lugar alto onde voa e permanece à nossa espera.

À tua Coppola e ao GRANDE cinema!

desastres

2008-04-12T13:48:00.003+01:00

os papéis acumulam-se , o pó e a roupa para passar e tenho uns textos para escrever e há alturas que até me esqueço de respirar...estando como estou, sem força para nada, o melhor será culpar a primavera e os arroubos ou as flores, quiça talvez sejam elas e só elas que me virgulizam, entopem e cataleptizam. ou a chuva. os lírios pequeninos e selvagens sentem exactamente o mesmo que eu, coitados.

um lugar

2008-04-09T22:47:00.003+01:00

há um lugar onde vício e virtude se suspendem .esse lugar não conta na equação do deve e do haver.é um lugar obscuro e sem lei, não tem coerência nem pode ser justificado, existe como fora da lei, e além da vontade. é obrigatório que exista senão o mundo é só um absurdo opaco de gestos mecânicos. a nossa única obrigação é guardar-lhe uma fidelidade incondicional e, se o traem, a revolta. incondicional.

2008-04-07T23:18:00.010+01:00

deixas-me reduzida

a sopro

separada da raíz

os sonhos trazem à terra

pedaços de corpos

marcados

por traço grosso

uma linha da traição

sobre as costas

a giz

.

2008-03-30T23:40:00.003+01:00

O Amor nos tempos de cólera

2008-03-30T19:45:00.006+01:00

Giovanna Mezzogiorno é Firmina Daza

Esta é a história de um grande amor, um amor que resiste ao tempo e às contrariedades, aquele amor que a literatura sabe e pode dar sem mácula, alimentado por uma certeza quase demente, sem provas, sem contingência, todo imaginação e vontade. Florentino Areza espera 51 anos por Firmina Daza na esperança renovada dentro de si de que ela será sua pela simples razão de que ela o tem, absolutamente, preso, desde o primeiro olhar. A eloquência de um amor assim faz-nos sonhar. Sonhar que é possível, mesmo que o seja apenas na imaginação. A fragilidade da vida, a sua fugacidade ou imperfeição impõem à consciência uma fuga, para os espíritos idealistas não é uma fuga mas a verdade, haverá, tem de haver, só pode, ela pertence a este mundo mas está guardada no íntimo de Florentino e de Firmina, essa força que para além deles se mantém viva. Lembro-me de Kierkegaard, da sua defesa da subjectividade como única realidade. Na subjectividade não há tempo, só instantes eternos e intensidade.

Vale o filme pela beleza desta actriz, pela magnífica história e, que me perdoem, mas o realizador não tem bem a noção do que este filme poderia ter sido se fosse outro, que não ele, a realizá-lo, talvez o Minghella ou arriscando... que tal o Nicholas Ray com este material?

membrana

2008-03-28T00:24:00.004Z

Andamos a apanhar ervas daninhas, à força de andar desenhamos caminhos , paramos para beber água e já não damos com o trilho, cresceu tudo no centro e em redor, de modo que o melhor é cantar.
esperar que volte
o milagre da geometria

Se o ritmo do caos for proporcional ao desejo de ordem, ou se o desejo do caos for proporcional ao ritmo da ordem. Há naturezas que se batem sem sossego à beira do desequilíbrio cientes que um pequeno gesto pode romper a ténue membrana que separa o ser razoável do completamente louco. Naturezas em que as ervas crescem mais rápido que o andar.

a fonte

2008-03-21T18:47:00.005Z

A fonte, Duchamp

Há guerra. Massacre. Injustiça.Bombas. Sofrimento atroz em todo o lado do globo. humanidade.com, é um endereço inexistente, apagado. Petróleo.com. A garganta do inferno. Economia. Milhões.A Igreja e a Páscoa, a Igreja e Cristo. A Igreja e os Hóteis.Os Hóteis e os Santuários. Tudo isto faz sentido para alguém, gostava que me dissessem para quem.

Para todos

2008-03-17T21:57:00.005Z

A expressão "tenho para mim "poder-se-ia opôr à expressão "não tenho nada para mim". A primeira é bem apessoada, a segunda restolho, saraivada de vazio. Quantas vezes o Tony Carreira diz "mim"em cada um dos seus impecáveis fatos Armani?e "ti"...o aquário romântico, dizem, os peixes poderiam cantá-lo, bem, muito bem mesmo mas se calhar não dava para encher o pavilhão Atlantico, e o Oceano é muito mar para tão pouca pesca. "Tenho para mim", outro dia em Fátima, ao ver tanta gente num novinho santuário tipo pavilhão Atlântico, que o Cristo, aquele que lá puseram, parece um maratonista com doença pulmonar apanhado pela cruz, e que coitado fica a meio da maratona, não acabou a prova, até parece perguntar: "Não têm mais nada para mim? Só isto?" Que se passa neste país? Será que a multidão não se cansa do mau gosto? Ou o mau gosto persegue a multidão?

MANAS (atenção à leitura! não vá haver confusões!)

2008-03-13T22:38:00.005Z

A minha irmã faz amanhã 51 anos. Bela idade! ( exclamação tola porque são belas todas as idades, mas quando nos deixamos levar pela emoção é o que dá!) Então, este ano, nem sei bem porquê sinto uma espécie de ternura infinita por essa rapariga com quem passava horas na brincadeira e que, em quase tudo, é diferente de mim. O que nos une aos irmãos, ao pai e à mãe? Acho que nada tem a ver com sangue mas sim com presença, são pessoas que sempre estiveram presentes e com as quais sempre contámos. São cúmplices, não dessa cumplicidade feita de compreensão, mas uma outra cumplicidade aquela que se engendra a partir do corpo, da história, da vivência repetida e em diferentes circunstâncias. O facto de não escolhermos a família que temos é, no meu ponto de vista, decisivo para o amor que lhe temos, porque esse amor está marcado por um laço inicial de necessidade que se alarga com o tempo até ser o horizonte de tudo quanto vivemos , por isso está em nós, é inseparável da nossa intimidade afectiva. Isto não significa que temos de estar sempre com eles e viver em função deles, pelo contrário, só os podemos verdadeiramente amar quando a necessidade se transformou, quando por sermos independentes podemos sentir de forma livre este amor.

À tua, mana! (de novo, atenção à leitura!)

Foto de Louise Dahl, Twins at the beach

Marcha da Indignação

2008-03-10T22:27:00.005Z

Foram 100.000 a sair à rua. É caso para perguntar: Onde estavas tu no dia 8 de Março de 2008?

Foi uma manifestação ordeira apesar do imenso caudal de gente, não se exigiram cabeças, o que é sem dúvida um sintoma de civismo, mas a ministra com ar seráfico manifestava-se em gabinete: "Que não cedia" a imagem era tão bolorenta e salazarista! Mas não cedia o quê? Agora minha cara perdeste o protagonismo, já não interessa o que dizes ou fazes, agora só interessa o que nós professores vamos fazer!

Esta ministra não merece o povo que tem! E sem dúvida que o povo merece melhor!

3 Anos

2008-03-05T20:53:00.005Z

O Saxe faz hoje 3 anos. Para vida de um blog , tanto quanto me é dado reparar por outros blogs, é adulto, eufemismo de velhote, ou seja é um blog já com muita tralha. Começou sob o signo de Rimbaud, "Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. - Et je l'ai trové amère. Et je l'ai injuriée." Andou sob muitos outros signos, e,se agora tivesse algum onde ancorar diria que é Tchéchov, este autor quase fado. Percorro as linhas do vento, ondeio, e ele vem parar-me às mãos incautas a perturbar: leia-se o conto "Deportados", um conto à beira rio na Sibéria. Vontade de nunca mais alinhavar discurso, pois escrever assim deixa qualquer um à margem do rio das palavras, atirados para o lodo, chafurdando. Nada mais distante de Rimbaud que Tchéchov mas naqueles dois homens à beira do rio, o tártaro que chora por estar longe da família e Semion que repete, enquanto os cães uivam "ele acostuma-se", Semion o calejado, há uma dor, uma dor mastigada, e uma arrogância, a mesma da frase de "Mauvais sang" ou então sou eu a tentar explicar o inexplicável!

Histórias à parte, brindo ao Saxe e aos seus comentadores com uma frase que hoje uma amiga me ofereceu num livro, em jeito de dedicatória: " Eu sempre soube que poetas não são gente em quem confie uma senhora!" Jorge de Sena

Tá tudo dito e tá tudo convidado para um copo !!

sequência

2008-03-03T19:58:00.006Z

Hoje a Alícia enquanto me dava aquela mãozita grossa e macia que ela tem: Tás muito distraída! Ouvi a sua voz muito ao longe perdida no eco das berrarias dos putos no recreio e voltei ali, olhei para ela, e não sei porquê, aliás sei mas prefiro não saber, apeteceu-me protegê-la. Quando esperava no recreio encostada a um muro, que ela fosse buscar a mochila, vi dois putos entre gritos entusiasmados a darem pontapés na barriga de uma miudita ruiva que ao princípio ainda tentou defender-se mas depois desistiu e ficou ali a levar, contendo as lágrimas. Moral da história: quem foi o psicólogo ranhoso que começou a pregar que uns puxões de orelhas fortes não são o melhor remédio para situações como esta? Tragam-mo numa bandeja que dou início ao ritual de antropofagia 2, filme para adultos.

Aznavour

2008-02-28T21:48:00.007Z

Que c'est triste Venise
Au temps des amours mortes
Que c'est triste Venise
Quand on ne s'aime plus
On cherche encore des mots
Mais l'ennui les emporte
On voudrait bien pleurer
Mais on ne le peut plus
Que c'est triste Venise
Lorsque les barcaroles
Ne viennent souligner
que les silences creux
Et que le coeur se serre
En voyant les gondolles
Abriter le bonheur
des couples amoureux
Que c'est triste Venise
Au temps des amours mortes
Que c'est triste Venise
Quand on ne s'aime plus
Les musées, les églises
Ouvrent enfin leurs portes
Inutile beauté
Davant nos yeux déçus
Que c'est triste Venise
Le soir sur la lagune
Quand on cherche une main
Que l'on ne vous tend pas
Et que l'on ironise
Devant le clair de lune
Pour tenter d'oublier
Ce que l'on ne se dit pas
Adieu tous les pigeons
Qui nous ont fait escorte
Adieu Pont des Soupirs
Adieu rêves perdus
C'est trop triste Venise
Au temps des amours mortes
C'est trop triste Venise
Quand on ne s'aime plus

Sempre gostei muito desta música, talvez da sua tristeza, talvez por me recordar Veneza que amei, talvez porque esteve presente em vários momentos da minha vida, Aznavour cantou-a no Pavilhão Atlântico e quedei em êxtase, de respeito e de emoção. A Arte, a sua beleza pluriforme e o seu quase nada mundano e vivido vale como a religião, é a religião dos pobres de espírito como eu.

Agora na escola!

2008-02-23T17:53:00.005Z

Sábado, tarde de chuva, filmes na Tv, penso nestes tempos de "agora", neste vai-vem. As palavras agora e antes sempre estiveram conotadas com juízos morais, "antes" era bom, agora as críticas mordazes arreganham os dentes..."agora", agora é que são elas. mas não entro por aí, o antes não me seduz, não tem valor só por ter passado, ora bem! A verdade é que o "agora" apanha-nos sempre com as calças na mão, nunca estamos preparados, um feixe de contradições, um caudal de sentimentos, medo, angústia, face a esta catadupa de regras novas as quais só conhecemos "pela rama" apertam mais os nós que sentimos. E agora? Tenho demasiada preguiça para ler as leis e decretos leis, as grelhas de objectivos e de competências, os princípios e os fins de uma legislação em que passo os dedos e me cheira a esturro...mas não sei...se é pura demagogia economicista ou é um desafio para nos abanar desta modorra de auto-estrada em velocidade de caracol. Dou o benefício da dúvida. Que venham as avaliações...venham as grelhas! Mas com seriedade, o que acontece é estar tudo mal organizado, atabalhoado, sem rigor nem credibilidade, nós professores parecemos os bezerros amontoados para o sacrifício. Que não se imolem ídolos! Dizia o Moisés a Deus ou Deus a Moisés, ou Deus ao povo hebraico, ou Moisés ao povo...vale a ideia...enfim! Mas nós fariseus da Europa unida, queremos um povo de sucesso (antes susexo, mas nã me parece, que a su já abalou e o sexo...não é para aqui chamado!) um povo escolarizado mas ignorante, um povo a duas velocidades, os bons, assim chamados por terem estrelinha, isto é cumprirem despacho, e os maus, bífidos sem céu (da boca!) cuja indignação aloucada enche de cuspe os bons.É esta espécie de maquineta oleada que querem fazer das pessoas que me enfurece! Nã vou por aí, dizia o Régio! Bendito!Que venham mais Régios e depois logo se vê para onde vamos!

Foto: Diane Arbus, Adolescente com taco.

sushi

2008-02-19T19:26:00.003Z

As virtudes do sushi são muitas, uma delas é visual e a outra palativa, a simetria e a cor tranquilizam-nos, o paladar exige uma concentração que depura os vários cambiantes, todos subtis.Uma refeição de sushi assemelha-se muito a um ritual onde os alimentos são domesticados e estilizados para nos oferecer um festim de sabor e beleza. Bem, resumindo e baralhando adoro! Mas foi coisa de aprender a gostar ou de alargar o leque do gosto, quando fui pela primeira vez nos anos 80 a um restaurante japonês, ali para os lados da Maternidade Alfredo da Costa, deslumbrei-me com a decoração toda ascética,madeira e papel de arroz, mas a comida nem por isso, depois estive anos sem provar e só agora, recentemente, a descobri ou, melhor dizendo, a redescobri. Valham-me os deuses todos que me rendo ao Japão! Sayonara!

Musiquinhas

2008-02-13T22:11:00.010Z

Aqui vai a resposta ao desafio da Sininho sobre as minhas músicas da "jubentude", aquelas que trauteava a toda a hora e não me saíam da cabeça:

Supertramp "School"

Lalo Rodriguez "Ven devorame otra vez"

Joan Baez "Diamonts and rust"

Chico Buarque "Rosa dos Ventos"

Gal Costa "Índia"

Sérgio Godinho "Com um brilhozinho nos ollhos"

Peter Frampton "Show me the way"

Lanço o desafio à MARTINI, MO, BANDIDA, LEGÍVEL, GI , HERÉTICO , E-CLAIR, ANA PAULA e PRESENÇA

mais ou menos

2008-02-10T20:23:00.000Z

Pergunto que haverá de comum entre nós e os elementos, a água,o vento,a luz, a rocha. Respondo: o que há em comum não se vê, parece nada haver em comum.Deus, dirão,talvez. A onda vem e bate na rocha e a rocha está lá e deixa, se fosse alguém, não deixava.A vontade pesa-nos, antes não a ter. Mas é a vontade que nos move, no mar não há vontade, balança para cá e para lá mas nunca é igual, o nosso movimento, pelo contrário é desordenado e imprevisível não obedece a leis, resulta de uma interioridade. O que vale uma interioridade?A minha, a tua? Só vale quando amamos, quando amamos ela sente-se, a interioridade, no resto não, o nosso movimento as nossas palavras é o que fica, o que vale. O peso da vontade cumpre-se aí, na impossibilidade de darmos a ver,apenas pelos actos, o que somos, o que sentimos, o que queremos. Somos sempre mais ou menos do que aquilo que fazemos e nesse mais ou menos agigantamo-nos ou empalidecemos feitos sombras.

patifarias

2008-02-06T23:03:00.000Z

pegue-se nesta peça de teatro "Cândido",

veja-se

e bata-se palmas no fim

eles merecem.

junte-se uma mentirinha, para ter bilhete de graça (bolas é carnaval!!)

e usufrua-se!

quer dizer, delicie-se

ah! é verdade. Não faça caso do optimismo, esse serve nos tementes a Deus mas fica apertadinho!

carros

2008-02-04T17:36:00.000Z

chamo-lhes carros e segue-se uma expressão de desprezo...pfff

no espaço de mês e meio, parti a caixa de mudanças, tive um acidente e parti o eixo traseiro do carro, mais a jante, mais umas coisas que há por dentro da roda que estavam gastas, passados uns dias a bomba d'água, fora os riscos e amolgadelas e...para cúmulo, fui ao Corte Inglês ver o novo Cronemberg (banho de sangue, ai!) quando cheguei ao lugar onde era suposto pôr-me a andar, não tinha lá nada. já era noite alta. toca de gastar o ouvido e a paciência em chamadas, polícia 1, polícia 2, polícia 3, à quarta lá percebi, tinha sido a polícia municipal.onde? do outro lado da city. metro. andar.frio.carro.polícia.jogo do Benfica.espera.multa.mais reboque.pumba.merda.nem tudo se resume a dinheiro, engoli o 'cuspe' não vá os tipos encarcerarem-me em prol dos bons costumes.

pausa para respirar.

2008-01-30T22:48:00.000Z

Já faz algum tempo que não escrevo nada por aqui. Ter um blog durante...quase três anos... e manter o entusiasmo juvenil do começo não é possível, não que se desgaste, ou que falte assunto de escrita mas porque vamos pelo caminho perdendo algumas das afinidades que por aqui fazemos, ao ponto de nos interrogarmos sobre quem é o nosso interlocutor, para quem escrevemos nós enfim...muitas das pessoas que por aqui vão conversando já são velhas conhecidas , trocamos mimos e pontos de vista há algum tempo, apesar de não as conhecer pessoalmente, fazem parte desta minha família, aliás, é basicamente por isso que sinto um compromisso com elas. Nada se alteraria nas suas vidas reais se o blog se evaporasse, mas a verdade é que um blog abandonado soa-me a tragédia, como um barco abandonado às vagas, algo que enquanto foi útil nos serviu e quando inútil abandonamos. Não sou dada ao valor pragmático da utilidade, prefiro os valores perenes, prefiro-o racionalmente e emocionalmente, o que em mim às vezes se confunde , daí que qualquer compromisso seja para manter, se depender da minha vontade. Então, o saxe revive, respira fundo. Até já.

.

2008-01-19T18:57:00.000Z

exigia que houvesse um lago ao fundo dos teus olhos

um descarrilamento algures

cujo eco pressentido ao longo dos braços

levantasse de surpresa as paredes

os andaimes , as partes doloridas e tensas

e cobrisse num bálsamo ocre os dias e as noites

disparos

2008-01-14T21:37:00.000Z

Um blog em branco será um blog sem pinga de sangue?

Não acho repelentes os políticos. Acho repelentes aqueles gajos gordos com a cabeça rapada e tatuagens. Os políticos não são repelentes, são o que são. não têm chama logo não ateiam incêndios mas também não repelem as moscas.

A verdade é que não queria falar de políticos mas só vejo o Sócrates, mesmo quando fecho os olhos,vejo o nosso primeiro, parece que me está a governar telepaticamente. Acho que isto é grave.se calhar acontece com todos, não me vou assustar. A sério, afinal é o grande pai da nação, o grande olho. Ai agora esta do grande olho fez-me rir, nem sei porquê, não faço a mínima porquê...

Há uma curiosa semelhança entre ship e sheep. nessa outra língua, na nossa não, nem sequer temos tradução para ship. Sabem que há sapatos com ships e podemos ver no computador as calorias que gastámos a andar ou a correr, ou a saltar à vara?

bou-me

considerem-se cumprimentados, não disse apimentados, mas cumprimentados, ai!

foto: Cindy Sherman

Luiz Pacheco

2008-01-08T19:03:00.000Z

Se a memória não me falha, conheci-o, ao Luiz Pacheco, naquelas deambulações de boémia para os lados do Chiado, uns amigos, uns copos, falava sempre de forma desabrida, com os homens desinteressava-se, eram as mulheres que o punham a dizer umas coisas quase sempre despudoradas que nos deixavam sem pinga de sangue, mesmo nós que naqueles tempos não éramos facilmente dados ao pudor. Via muito mal e trajava como um mendigo, contava que vivia num quarto alugado com uma mulher e descrevia os pormenores íntimos como quem conta factos, já nós incomodados assobiávamos para o ar, alguns ainda se riam e tentavam a cumplicidade que ele depressa cortava com um dito mordaz. Poderia ser dado à pena, de tal modo parecia só e mal amanhado mas depressa percebíamos que era mesmo assim por opção, a sua linguagem arredava os mais corajosos. Li algumas das poucas coisas que escreveu, desassombradas.Talvez fosse, nessa altura pensámos que era, um escritor maldito, versão lusa ao Chiado.

call girl

2008-01-05T14:50:00.000Z

Não. não é Tarantino, nem porno, nem série B, é um filme português mas apesar disso não usa pasta medicinal Couto, isto é, não tem aquele ar constrangedor de alguns filmes portugueses. Se é um grande filme, ou pequeno ou pequeno grande não interessa ao caso. Tem actores surpreendentes, com fatal destaque, para a nossa mais recente Star, a Soraia Chaves. Um dedal de Nicole Kidman e porção q.b de Monica Belluci . Faz o filme correr tão depressa que quando damos por nós já ela está no Brasil a apanhar banhos de Sol, assim como quem bebe numa noite húmida um bom conhaque! A ver!

novo ano,novas normas

2008-01-02T11:45:00.000Z

O Ano começa com novas normas. Se parece ser consensual que fumar faz mal e os médicos dizem que aumenta o risco de cancro, então os fumadores saem caros ao Estado, logo proibido fumar. Uma má alimentação também cria problemas, de saúde, logo, qualquer dia quem for apanhado a comer e a beber à fartazana é preso. E mais do mesmo para todos os excessos ou desvios à norma.

Força rapazes! Moralizemos os costumes! Vida saudável é vida prestável! Mas então e os velhotes? Que já não prestam e entopem os centros de saúde? Fecham-se os centros de saúde, como muitos não andam de carro não podem deslocar-se a outros centros. Parece-me racional. Os Espartanos aplaudiriam, homens produtores sem vícios nem pieguices. Bem, Sócrates (não é o nosso mas o de Atenas) teria ido para o seu buraco falar com as moscas e caso se atrevesse a mais, cortavam-lhe a reforma, que é o mesmo que reduzir um velho a uma mosca.

E assim vamos indo, mas gostei muito do fogo de artifício na Madeira, tive cá uma pena de não estar lá!

2007-12-22T20:21:00.000Z

BOM NATAL PARA TODOS!

2007-12-19T20:56:00.000Z

os meus pulsos e as veias,a chuva que cai lá fora. um país, um espaço, como o primeiro, a primeira vez. olhar ingénuo , a separação, o clamor, a ponte de palavras onde o tumulto quebrou ou arqueou um pouco o que era plano.as costas tensas e um imenso desejo de voltar ao princípio, de não se deixar levar por estratégias de aranha, de querer tudo, como uma criança aponta o dedo, aquilo ali. há quanto tempo deixámos de desejar? verdadeiramente como se cada dia fosse o primeiro e o último?

não podemos ter paz sem primeiro fazer a guerra. a paz é uma conquista. retomo as memórias, para nada deixar ao acaso, quiçá agora seja tudo irremediável, um dia gostava de não ser eu, que houvesse um gesto maior a resgatar o medo.a resgatar. a redimir.resisto à tentação da queixa, é altura de pegar a trouxa e zarpar.

fixar em palavras

2007-12-09T20:59:00.000Z

Ai que preguiça para escrever, será do inverno? destas andanças já natalícias? que precisam as palavras? obedeço à sua voz de comando, escreve. eu escrevo. vêm sempre de rompante, em golfadas, em "rolhões" as ideias ou os sentimentos, é com eles que se vão compondo, em sinuosas linhas, os discursos.devo-lhes muito, com elas fugi para bem longe e com elas me aproximei, sem saber. que todas as palavras trabalham no não dito, nesse território só ânsia, só vivido, território fugaz e subterrâneo que se esboroa e resiste.curioso desafio dar voz ao que a nega por ser púdico, estranho ou informe. curiosa exigência a do discurso dar a conhecer o que a nós próprios parece não ter ainda um rosto definido.Por mim passam notícias, fragmentos do mundo. desse mundo outro, o meu, em estado bruto, escoiceia. dou às palavras uma última chance de agarrar o que fica por dizer, ou o que nada diz, sei que tenho com elas um compromisso duradouro, até ao fim, não porque o tenha escolhido mas porque não pode ser de outro modo, porque é assim, crescemos juntas, agarradinhas, eu e as palavras, ao ponto de não saber onde estou ou o que sou sem primeiro ter escrito, estou aqui, à secretária e sou o que foram fazendo em mim, hoje delinearam uma concha na minha testa e aquilo que escrevo é fóssil, escrevo uma concha e já me afastei dela, já caminho para outra forma, talvez porque não pertença às coisas, talvez porque as coisas não me pertençam,mas posso com verdade fixar aqui ou ali as marcas da passagem e fixar-te . ao fixar-te nada fica como era antes.

impressões

2007-12-03T20:29:00.000Z

Camille Paglia encontra a violência da sexualidade reprimida no ascetismo de Emily Dickinson, a incompreendida. A venda do produto americano Dickinson, a maior poeta, leia-se, a partir de Dante. Sado-masoquismo. A visão de um outro inferno já não romântico mas moderno.

Se fossemos todos paglia e dickinson. isto é extravagantes. se não fossemos o que somos voyeuristas indefesos. o inferno de dante também não seria, nem outros infernos.

para quem não tem musas,para quem só tem o pequeno ordenado e o carro e alguma família.

para quem tem só isto

para quem mesmo assim tem uma dor de infinito

uma vibração não negligente

um faro raro para detectar a fraude.

Post Scriptum

2007-11-29T22:39:00.000Z

Sei que li algures uma carta de despedida de um escritor ou escritora que antes de se suicidar acrescentava em PS Não se esqueçam de ir buscar a roupa à lavandaria ou Não te esqueças de tirar a roupa da máquina. A nota irrisória face à tragédia, impressionou-me. Guardei na memória. Hoje quero recordar o escritor e foi-se. Não sei quem escreveu isto. Fui à Net: Notas de despedida de escritores suicidários.Procurei. A lista nunca mais acabava. Comecei pela Virgínia Wolf , Ingeborg Bachmann, Sílvia Plath, Marina Tsvetaeva , parecia-me coisa de mulher, mas não encontrei vislumbre de tal Post Scriptum.Estará a minha memória enganada? Estarei a fazer confusão? .

PS: Se souberem quem disse isto, deixem um Post Scriptum!

Foto: Joel Ducorroy, Post Scriptum

Ser ou não ser fiel

2007-11-26T21:40:00.001Z

Não, não voltarei a ser fiel, dizem os santos e pecadores. Eles lá sabem.Somos fieis a um clube de futebol. Sim. Sem dúvida. A uma pessoa? Nem por isso. Diz a experiência. É da natureza, os macacos por exemplo, mas o que dizer dos gansos? Nops. O argumento natureza é sempre descabido. A nossa natureza é a cultura, deve haver muito poucos, ou quase nenhum (o incesto?) acto que nos seja naturalmente interdito e isso nada diz sobre o que é melhor ou pior, a natureza não tem essas preocupações, nós sim. Ser infiel não deve ser mau de todo, agora aguentar a infidelidade do outro é muito mau. Mau mesmo, e isso é um dado da experiência tão enraizado em nós que pensar o contrário é desafiar as nossas vivências mais básicas, fazer teoria de rosas de plástico. É a vida, uns comem e outros são comidos (lá está a justificação natural!) pois é a vida, vidinha. E estamos conversados.Independentemente dos factores subjectivos que ferem a nossa sensibilidade, o que seria melhor? Um mundo onde todos fossemos fieis? Ou um mundo onde fossemos todos infieis? Fico a pensar no assunto. Lanço o repto.

Foto de Cindy Sherman

sobre sexo

2007-11-19T23:03:00.000Z

Foto de Joel

" o que interessa na moral sexual é a distinção entre disposições virtuosas e viciosas." " A pessoa virtuosa é aquela que faz a escolha certa de fins" " A pessoa virtuosa deseja a pessoa que também possa amar, que queira e vá retribuir o seu desejo, e com quem possa comprometer-se."diz o Roger Scruton no Guia de Filosofia para pessoas inteligentes.

Tenho plena consciência que este post é chato, que nada há de mais chato que a virtude e que o vício é bem mais empolgante. Também me parece que a virtude é o justo meio no meio e, nesse caso, um bocadinho de vício, um viciozinho aqui e ali até é desejável, pois a santidade, é-nos completamente alheia. Posto isto, assumindo a virtude como a consciência do justo meio, o que tenho a dizer sobre sexo resume-se áquela célebre frase: "do sexo não se fala,faz-se" e acabaria aqui o discurso. mas, embora concordando, em certas circunstâncias com a frase, não a defendo em todas. O discurso sobre sexo parece-me desviado: ou moralista e intolerante ou libertário e vazio. Resolvo-me a defender o sexo como acto onde está presente o sagrado. Sim, o que é fantástico no sexo não é apenas o prazer sensível que dele deriva mas a comunhão (não a 1ª nem a 2ª, uma outra...) com o outro. A abertura a um mistério , uma celebração onde o corpo é o instrumento mas não o fim. O limite da liberdade sexual deve ser o mútuo consentimento e não qualquer regra ou norma exterior a esse consentimento, a liberdade do nosso corpo é absolutamente essencial para a nossa identidade enquanto indivíduos e para o nosso sentido de responsabilidade.

Mas o que fazemos com o nosso corpo, não o fazemos sozinhos,nem o fazemos para além da consciência, o sexo é um acto de consentimento mútuo que implica uma série de expectativas, emoções, desejos, e crenças, isto é, que implica a totalidade do nosso ser e não apenas a líbido e o corpo. Assim, falar de moral sexual tem sentido, neste aspecto de implicar uma atenção, um cuidado que se coloca em qualquer relação com o outro. Isto não quer dizer que deixe de existir liberdade ou que o sexo seja um acto inserido no contexto da constituição de família.Nada. Nada. Quer apenas dizer que não é só uma troca de fluidos, uma necessidade biológica. Nem 8 nem 80. Alguns cientistas chegaram à conclusão que a prática habitual de sexo com alguém, produz uma substância química no cérebro que nos torna dependentes dessa pessoa, fisicamente dependentes. Ora, como interpretar isto? Bem, eu diria que aquilo que aparentemente é apenas um acto de momentâneo desejo, pode ser um acto de comprometimento, portanto, não se admirem aquela coisa de: "sinto tanta falta", "morro de saudades" etc, é química. Como se primariamente os actos culturais e sociais ( o sexo é um acto social e cultural) tivessem na sua génese uma pulsão física. Acredito nisso.

devota profissão

2007-11-15T20:43:00.000Z

Gosto tanto daquele intelectual que só cita nomes que ninguém conhece, e gosto da dificuldade, da profundidade que isso significa. Poderemos nós fazer do intelecto algo tão gracioso e sedutor como a imagem da Binoche? Quem não a conhece? E, "todavia porém" que mistério infinito poderá ainda esconder-se numa imagem, ou bem assim numa palavra, numa frase, num pensamento? Verdadeiro intelectual aquele que ronda como se de mistério se tratasse a mais banal e repetida ideia. Preciosas são as ideias, vulgares os nomes.

a atordoar

2007-11-12T20:49:00.000Z

Continua a surpreender-me o cansaço que sinto ao ver muitas obras de arte, sobretudo arte contemporânea, numa espécie de depósito, o museu, a feira. Esta sensação de saturação não me acontece face à natureza, posso ver muito mar, muita areia, muito céu, muita flor, muito monte e muita erva rasteira mas nunca me canso, como se a natureza tivesse na sua mesmidade uma variedade de pormenores infinita, há na natureza uma beleza tranquila, autêntica, na arte não, a arte moderna é chocante e feia.Uma linguagem que se esgotou. Agora gritam, mas ninguém ouve mesmo, são muitos gritos, diferentes gritos, quero fazer como a minha gata e correr dali para fora.

Aqui no burgo,os objectos têm a força que têm, vamos tratando deles, conservando-os, eles complicam-nos um pouco a liberdade, são só objectos, penso, e bebo uma imperial, os dias são solitários e às vezes não, às vezes não, um súbito calor, uma súbita comunhão. Confesso que me emociono, muitas vezes esqueço-me que sei pensar e são só emoções e atrapalham-se e conflituam e ficam cá dentro a atordoar.

Apocalipse

2007-10-29T21:55:00.000Z

Os quatro cavaleiros do Apocalipse, Albrecht Durer, 1471/1528

Como D.H Lawrence falava, hoje vivemos na "orgia da mistificação", ou seja, voltámos às bruxas do Apocalipse, aos dragões das sete cabeças. Passo-me a explicar (passo-me). Na Gulbenkian, os mais destacados vultos das ciências, da Filosofia e alguns do jornalismo, tentavam equacionar de forma calma e racional, o declínio da ciência, alguns mesmo vaticinaram a sua total derrocada. A assembleia, pouco dada a devaneios, deixou-se empolgar por exemplos como "Vejam o Concorde, maravilha científica, vejam como hoje está mudo e cheio de teias de aranha, a cura do cancro, a origem do universo, a constituição da mente, tudo fracassos, a ciência chegou ao seu limite". Não pude deixar de me sentir desconfortável, há pouco tempo tinha-me quase convencido o Dawkins com as certezas científicas a destronarem as trevas religiosas de uma vez por todas e com bons argumentos. Entre a descoberta de que Deus morreu e a Ciência também, saí da sala confusa e cheia de medo.Veio-me à memória a frase que me parece melhor traduzir tudo isto "Cristo morreu, Marx também e eu já não me estou a sentir muito bem" Gracias ao autor. Então? Temos apocalipse ou não? Temos fatalismo ou ficamo-nos por aqui a cogitar no Benfica, no preço da gasolina e nos juros? Mau estar. Generalizado. Tempos perigosos estes, o melhor é andar com muita calma, não vá ainda dar-se um Grande Cisma e vamos todos excomungados para os quintos dos infernos sem direito a apelar ao supremo tribunal europeu dos direitos humanos.

humores

2007-10-25T19:54:00.000+01:00

Não sei bem que escreva, há dias em que as palmadinhas nas costas me enjoam e que nada do que faço me empolga.há dias, só o facto de os haver ressoa a condenação. viver no tempo repetido. fazendo gala no tempo perdido.lentidão propositada. há dias como gansos a grasnar numa caverna escura. se fosse traduzir como condição humana, ria da metáfora, todas o são, as condições, e não adianta dizê-lo.quero acreditar que o pensamento não tem sexo mas dou por mim a considerar que sim, só pode ,dadas as súbitas variações de humor que não são mais que hormonas em deriva, lá para um sítio perpendicular ao juízo, (recusarei sempre considerar a constância de humor coisa a admirar, nada).Sei onde dói, sei. vários sítios. a dor, sendo sempre nova, também é difusa e aí, as hormonas calam-se porque os factos falam mais alto. podia continuar infinitamente alongando razões, subterfúgios e causas porque hoje parece tudo o mesmo, falta de análise, só a análise separa, mas não me dou ao trabalho, outra das dimensões destas dores é que, em geral, dissecá-las é aumentá-las. daí que vou comer. Posso não? Não devia mas posso.Até porque são horas de comer. há dias de comer.e já me estou a sentar nas metáforas novamente. queria dizer outra coisa e digo esta.não deixa de ser confortável dizê-lo. Posso não? Pssst Não posso?

Pós qualquer coisa

2007-10-21T21:47:00.000+01:00

Sou de uma geração híbrida,vivi a pós-revolução, a geração anterior chamou-lhe revolução e nós repetimos Revolução,por respeito e enlevo para com estas ideias mais sedutoras que ideológicas. Curtimos até ao tutano a liberdade como uma evidência e não como uma conquista. Não me atormenta a má consciência de ter usufruído da revolução que outros fizeram porque de algum modo peguei nas suas palavras e ao repeti-las as esconjurei, nesse gesto estava certa de haver sanado o tributo que lhes devia, mas no fundo, essencialmente falando, prefiro o capitalismo ao comunismo e aplaudo de longe, no conforto do meu sofá os movimentos pela liberdade. Não pertenço a qualquer organização comunitária ou ideológica e vacilo no meio termo entre a admiração pela força religiosa e a lucidez para ter de admitir a farsa que tudo isso ainda representa. Não me movem ideais sociais ou políticos, movem-me afectos, laços, o gosto intranquilo pela dignidade de qualquer pessoa, caso, a caso.Na homenagem ao Adriano Correia de Oliveira e ao Che observo-me a considerá-los ícones vazios que servem para ser vestidos de roupagens românticas mas que, em boa verdade já não comunicam nada, nem um estremecimento. Talvez seja esta a prova que envelheceram estes ideais, ou talvez que nunca amadureceram verdadeiramente dentro de nós.

absinto

2007-10-14T20:57:00.000+01:00

Degas, Absinto

Bebo por uma taça de cristal um amargo doce álcool, doce veneno,doce veneno. Havia uma frase... as leituras, muitas ao longo do tempo, dão-nos ready made pequenos aforismos dos quais perdemos o autor, mas que traduzem na perfeição diferentes sentimentos, hoje baila-me esta na cabeça: "Amo tanto aquilo que me destrói como o que me assegura a felicidade" Quem o terá dito? Não faço a mínima.Fica a ideia. Ajusta-se.

Aproveito para agradecer à sininho o Prémio blog solidário e, como sempre fico ostra, em termos de nomeações.é que não sei mesmo, embora o nome que me salta é o do legível, ser solidário aqui, c'est lui!

Paula Rego

2007-10-08T20:35:00.000+01:00

"mulher

cão"

que faz o artista?

expõe

ao olhar do mundo

o que ao olhar

tende

a esconder-se

Impõe

o espectáculo

à dor

à vergonha

ao cansaço

Lisboa

2007-10-01T21:47:00.000+01:00

Lisboa em 1983, Cais do Sodré, partida dos barcos para Almada.

Deambular por Lisboa, subir a rua do Alecrim, prédios de luxo onde outrora a muralha Fernandina da cidade. Ao cimo havia um cafézito do lado esquerdo e uns alfarrabistas do lado direito. Os prédios antigos emparedados, restaurante de luxo,farmácia e qualquer coisa em vidro e ar impecável cheia de homens de gravata, talvez uma companhia de seguros...a "Flor do Alecrim" desapareceu e o alfarrabista também. Lisboa é hoje mais moderna, mais vidro, mais Hi Tech ou como se diz daqueles lugares muito brancos e arrumados, cheios de linhas perpendiculares. Metro. Portas de abrir e fechar, rápidas. Sinto-me sitiada. Se perco o bilhete tou feita! Pessoas cheias de pressa. Lojas. Carros nas ruas. Pressa. Chego por último, a turba ganha-me em rapidez. Impressão: Lisboa perdeu definitavamente aquele ar provinciano mas acolhedor de cidade pequena. Hoje é uma cidade rápida e pouco humana, mesmo na baixa Chiado onde alguns velhos cafés ainda pontuam. Há qualquer coisa de conformado, de descaracterizado, nos hóteis e restaurantes luxuosos que pontificam. Não me confundo com o espírito saudosista mas gostaria de me surpreender com alguma beleza, algo de inesperado, nada.Lisboa está a sufocar na agressividade dos negócios, dos bancos, dos hóteis, das companhias de seguros, da economia dos meios mecânicos que nos empurram, nos formatam. Perdeu-se o vagar, a espontaneidade, a simpatia. No cinema, ninguém para nos levar ao lugar, nos corredores a apresentação dos filmes entra pelas salas dentro, o filme já começou e ninguém para fechar as portas. Eficiência no gasto de pessoal. Economia. Gastos e lucros. Ai Lisboa!

Pontos para a política

2007-09-27T21:54:00.000+01:00

Nem gosto do Santana, com fatinho de Verão muito menos, desconfio do ar de playboy de cruzeiro no Tejo. Gosto do Mourinho, eficiente e seguro, homem com obra feita. Mas neste momento não posso negar a razão ao Santana e rir-me da Sic Notícias para quem o afã de notícia carneirada só denigre a sua (pouca) credibilidade. Os meios de comunicação social são também responsáveis do descrédito da política, (para além da cara de rabo de ALGUNS políticos corruptos, digo alguns e quiçá Santana seja um deles, apesar da obra de arte que é o Túnel do Marquês). A política é assunto nobre, embora maltratado, não deixa de ser nobre, comparado com o futebol! As notícias tresandam de factos avulsos e exaustivamente imbecis (veja-se o caso Esmeralda!), excepção à RTP de hoje que teve a ousadia de tornar notícia um facto histórico: A erupção do vulcão dos Capelinhos!).

A Nero o que é de Nero, foi muito bem feito, a dita Comunicação Social deu cabo do Santana e quer continuar a fazer de conta, o tipo virou-lhes as costas! Ora ninguém quer saber dos discursos do Santana (pensam eles!) e a Sic só o convida porque não tem mais nada para o intervalo de qualquer coisa GRANDE como a chegada ao Aeroporto do dito cujo herói Nacional de Banda desenhada deste país de chutos na bola que é Portugal! De modo que um chuto no dito da Sic, deve ter sabido muito bem ao Santana, e a nós também!

Foto daqui: peladinho.blogspot.com

cogitando

2007-09-24T20:21:00.000+01:00

Estava no meio de palavras e pensamentos. Bem no meio. Para a esquerda o mar e à direita as pedras. Pensaria com as palavras que era preciso caminhar pelas pedras para não cair no mar e o cabo desvaneceu-se e o mar com ele, ficou a perplexidade de uma direcção, para onde? Volto à frase do Ricardo Reis "Os deuses são deuses porque não se pensam." Está tão bem que não é preciso mais nada. Vou regar as plantas. Para quê pensar se por causa desse pensamento perdi a melhor parte do dia? Deixar, andar...ser...(nunca percebi bem o que isto quer dizer...).

Que palavra pode ainda abanar? Que pensamento é subversivo?

Se tivéssemos em nosso poder um megafone, que palavra de ordem gritaríamos? REVOLUÇÃO!?

Nã... dá muito trabalho! Depois nã temos fins de semana livres nem nada, e a roupa ficava uma desgraça, nem podíamos ir a casa trocar de roupa.

2007-09-20T21:16:00.000+01:00

Posso sonhar. Correr duna abaixo até ao mar. Pés descalços. Entrar mar dentro. mergulhar na água gelada.Sentir que toda a praia é minha, assim como meus são todos os desejos e que vêm ao meu encontro como convocados por uma força desconhecida.Posso evadir-me do princípio da realidade, sim, não deixar que ele me converta em impossível e violento tudo o que me parece possível e pacífico.Mas o mundo não é o que quero que seja, e por isso deixo de querer. Abandono o sonho. Reconheço a minha impotência para mudar o que não depende da minha vontade.Tão pouco sei como se faz ou se é possível fazer algo. Aquilo que quero, o que sempre quis não é material, não se conquista com lanças ,com palavras ou com posições, sempre caminhei nua para as batalhas, de coração limpo e com coragem, sem perceber que o mais provável era a derrota. Talvez me animasse a súbita beleza, a magia,o inevitável do coração, mas tudo isso parece agora pouco, esboroa-se nos dedos como se nada fosse ao ponto de duvidar se de facto terá sido...ai melancolia, sobra-me. Sobra-me demais.

ir ao mondego

2007-09-16T22:18:00.000+01:00

Ia a descer o Mondego este fim-de- semana, os choupos debruçados nas margens, a serrania em declive manso, umas quantas casas empoleiradas.Um rio triste este Mondego, não só triste por ser triste o fado que o canta e que não me saía da memória, mas triste também pela natureza sombria da vegetação e das pedras cinzentas, xistosas, a melancolia da paisagem apela à meditação e entra-nos na alma, transformamos rapidamente as percepções em emoções e estas em sentimentos .O estado de alma de um povo traduz também as percepções da natureza que o envolve. Nós portugueses somos um pouco como o Mondego, mansos e melancólicos.Estava contudo um dia de Sol, um dia de calor, mas não sei se desta luz de Setembro ou se da consciência da despedida do Verão, ficou-me uma nostalgia, uma saudade de nem sei o quê pairando tal sombra sobre o fim-de-semana.

Esta sombra não é alheia à saga "Início do Ano lectivo" telefonam-me alguns colegas em PÂNICO turmas de 7º Ano onde os alunos têm 16 e 17 anos e nas aulas de apresentação já marcaram faltas disciplinares! O ENSINO, ai, que estamos nós a fazer? Que ensino? Gostava de ser optimista, talvez se tivesse ido ao Centro Comercial em vez de ter ido pelo Mondego abaixo pudesse ter, essa coisa enfim, do optimismo, quando vemos a nova gama de telemóveis ficamos tão contentes!

E agora dou-vos o Zeca, que é como quem diz ponho música!

Oh Coimbra do Mondego

e dos amores que eu lá tive [bis]

quem te não viu anda cego

quem te não ama não vive

quem te não viu anda cego

quem te não ama não vive

Do Choupal até à Lapa

foi Coimbra meus amores [bis]

e sombra da minha capa

deu no chão abriu em flores [bis]

Mamografias e ecografias

2007-09-10T22:39:00.000+01:00

Lá fui eu na roma ria, a rir de roma indo na ria (ai que me socorram as variâncias das palavras!) para desaguar em frente de instrumentos científicos. Os olhos espelhados das máquinas, os tubos, as sondas, o Raio X,a graça descontraída da médica, o meu medo. Já sofri demais com casos de mama vs útero.As vísceras em contramão, a reivindicar o seu protagonismo. Cada uma berra para o seu lado, há que dar-lhes ouvidos. O periscópio virado às entranhas. Nódulos e mais nódulos, constelações quísticas, a responder em eco à sonda. O meu pavor inteirinho a trautear músicas silenciosas, a consciência de coisa em vias de entornar, tipo fêmea, uma vontade louca de subir calças, apertar soutiens e rumar dali para fora rápido, apanhar a trouxa e dormir à sombra de um embondeiro. Como a natureza, sou refém do capricho dos elementos mas, nostalgias aparte, tenho um bom abrigo, não entusiasmante mas eficaz, estou a falar da ciência, há que se submeter a ela, não faz milagres mas remenda bem.

moral e estética

2007-09-06T23:22:00.000+01:00

Gina Pane, França, 1939/1990

Poderá haver beleza no sofrimento? Sim.

Dizemos sim mas revoltamo-nos contra a ousadia ou a indiferença.Ajuizar esteticamente algo que deveria apelar a sentimentos morais é como ir buscar a máquina fotográfica enquanto alguém se esvai. Ajuizar esteticamente o sofrimento é como trai-lo, trair aquilo que no sofrimento apela por acção, alívio, empenhamento. Quer queiramos quer não, é mais forte a moral que a estética.A moral é uma força que nos torna iguais e solidários, a estética separa-nos da pessoa, coloca-a como obra, ora a obra atrai-nos mas inibe a aproximação.

que tempos estes

2007-09-02T22:52:00.000+01:00

32º a temperatura do ar. No forno estavam 250º, a temperatura para assar um pedaço de carne. Os carros movimentavam-se para cá e para lá na auto-estrada e as notícias falam dos 76 mortos em Agosto, na estrada. Volto a página deste livro, o calor da praia, o absurdo do asfalto onde nos queimamos e Hélas! a frágil membrana que protege esta atmosfera , uma vez destruída a membrana,o calor do Sol pode assar-nos devagarinho.Assusta-me pensar na indignação que sinto por ver Torre Bela, as mãos dos trabalhadores misturadas aos profanadores remexendo nas coisas do palácio do Duque de Lafões e este de bela boca a vomitar mentiras com toda a convicção.Não, nenhum deles tem razão ou ambos a têm. Assusta-me a minha fixação na bela boca do duque de Lafões e a repugnância face à possibilidade de abolir a propriedade privada. Que tempos estes...

Bergman, Antonioni, Prado Coelho

2007-08-30T00:17:00.000+01:00

COMO ISTO ESTÁ MEIO PARADO; AQUI FICA O DESAFIO PARA CINÉFILOS:
QUE FILME É ESTE?

" Estou pobre de palavras, desprovido de recursos. Gostaria que estas imagens em fúria e insurreição se transformassem numa casa transparente, e a casa num livro, e o livro num poema, e o poema numa folha nua, e a folha numa flor de substância solar - e que tudo isto fosse uma cantilena e uma adivinha, ou uma dança de roda. Sei que não vale a pena recordar, nem perdoar,nem recuperar, nem reconciliar, porque tudo persiste agora num recanto do mundo sem janelas nem respiração - sinto-lhe aqui a cicatriz duma insuportável rasura."

Eduardo Prado Coelho,Paris 1992 in Tudo o que não escrevi, Diário II

Tudo persiste , o barco e o Sol, as palavras e os silêncios, e o barco transforma-se em palavras,estas em Sol,o silêncio em barco e o Sol em silêncio.então o sol é barco e as palavras silêncio. e volta ao princípio como uma cantilena. agarramos um fragmento qualquer, em qualquer momento porque não há princípio e também não há fim.

Os meus filmes

2007-08-23T00:29:00.000+01:00

Aceito o desafio da Música do Acaso. Escolho os dez filmes que mais gosto. Para a próxima escolherei mais dez. Assim me ajude a memória! São muitos anos e muitos filmes. Os actores, a construção das personagens e o argumento são os factores decisivos, são neles que confio para me deixar levar por aí fora à descoberta do sentimento, da euforia e da tristeza, da admiração e do encantamento.

Aqui vão então por ordem cronológica:

1. 1927, AURORA, Murnau, Alemanha/USA

2. 1937 - A GRANDE ILUSÃO, Jean Renoir, França

3. 1939 - A DILIGÊNCIA, (Stagecoach)John Ford, USA

4. 1945 - ROMA CITTÀ APERTA , Rossellini, Itália

5. 1952 - CLASH BY NIGHT, Fritz Lang, USA

6. 1953 - PICKUP ON SOUTH STREET, Samuel Fuller, USA

7. 1955 - A PALAVRA , Carl Dreyer, Dinamarca

8. 1969 - O COMPROMISSO, Elia Kazan, USA

9. 1987 - ONDE É A CASA DO MEU AMIGO? Abbas Kiarostami, Irão

10. 1996 - O PACIENTE INGLÊS, Anthony Minghella, Inglaterra

férias

2007-08-18T09:47:00.000+01:00

Monchique, Agosto, 2007

Alto da serra. Soprava um ventinho frio.Este ano era preciso camisolas no Algarve, chapéus de sol para aguentar grandes tiradas de nortada, a propósito, não querendo desistir de praia e de sombra dei cabo de dois chapéus de sol, e eles deram cabo de mim, para os segurar escavei, enterrei, ergui, mudei, ajustei, calculei, segurei...mas gosto do Algarve, do ar, leve e seco , como dizia o meu Pai, no Algarve tudo sabe melhor ,era Alentejano , da pontinha, mas tinha alma algarvia, aliás a última imagem que retenho dele feliz era encostado áquelas rochas barrentas, de panamá na cabeça a olhar o mar verde e luminoso, depois tirava o panamá e dava umas braçadas vigorosas, voltava molhado a sacudir o cabelo, como um adolescente.Dei também umas braçadas vigorosas, foi ele que me ensinou a nadar assim, depressa, até perder o fôlego. Mas o betão cresce por aqui na orla marítima e cresce de uma forma pesada, pondo em risco a segurança de falésias e dunas. Poderia crescer sem saturar a paisagem, mas não há meio de o reter, faz lembrar aquelas bestas que se vão articulando e tomando novas proporções e feitios, ganhamos na consciência destas barbaridades o que perdemos na inoperância das nossas acções. Flagelo a minha burguesia e o pacote todo que usufrui com a maior das frivolidades das maravilhas da costa e se ausenta, por descrédito, das intervenções políticas. São estas as minhas cogitações de férias, que o meu único neurónio amansado por banhos não é capaz de mais.

para ti

2007-08-10T17:01:00.000+01:00

tudo isto

passo a descrever:

falésias

ervas

areia fina

algumas flores

e um céu azul azul

o vaivém das marés

e o sussurro das ondas

tudo isto e mais aquilo que por detrás dos nomes se agita

é para ti

só para ti

verdade

2007-07-26T01:15:00.000+01:00

Acredito que a verdade salta no meio das conversas, dir-me-iam que é uma pretensão inútil a verdade, pois sobre cada um ou cada coisa há muitas verdades e eu diria que sim.

A Alicia hoje ao jantar: Sabes Helena, sonhei contigo! ah ! conta, disse eu, e ela começou a rir, sonhei que estavamos na nossa casa da Costa e tu estavas lá, eu tive que ir ao frigorífico buscar a gelatina e quando cheguei cá fora tu tinhas morrido...ninguém chorou, enterrámos-te na mala do carro, foi assim o teu enterro.

Bolas Alicia! pensei eu, assim? Ninguém chorou...na mala do carro...

O jantar continuou, eu sentada à mesa a matutar, que quererá isto dizer, seja o que for, pensei, é triste.

Se fosse um adulto entrelaçaria conjecturas mas era uma criança, há uma verdade na voz das crianças, pressinto-a mas não a sei conceptualizar. Que morro cada dia e morrerei, sim, inesperadamente. Tens razão Alicia, não há que conjecturar.

esperança

2007-07-20T23:12:00.000+01:00

Esta rua é a de uma aldeia portuguesa, não há ninguém, mas podia haver perfeitamente, podia mas não há. Há só portas, janelas, empedrado, muro.

Arrisco na esperança. Mete-se pelos olhos adentro que é preferível. Arrisco o preferível, e sei que estou a arriscar.Só não sei se a esperança é da ordem da vontade e ,portanto, da escolha ou se é da ordem do ser. Quem tem esperança somos nós os seres racionais, situamo-la como um valor, daí o ter ou não, claro que a esperança é um valor positivo e a desesperança negativo mas é mais que um valor, é uma forma do ser se manifestar, sendo que desesperar envolve também ele uma forma de ser, logo, abrange tudo, não só o facto sobre o qual podemos ou não ter esperança. Não a podemos, contudo, afastar dos factos visto que são eles, na sua sucessão que nos alimentam ou não a esperança, sendo que graças a eles podemos cair na desesperança.

Hoje há uma mania insidiosa de atribuir à subjectividade todo o valor. Discordo. Se Sísifo pode ou não ser feliz ao empurrar a pedra eternamente para o cimo da montanha, nada tira à sua situação miserável e desesperante. Ora...não digo mais, porque seja qual for a nossa capacidade de ter esperança, ela por si não é infinita e se o for contra todos os factos então somos burros e entre ser feliz e burro ou desesperado e lúcido...arriscar a esperança mesmo contra os factos é nobre se e só se não implicar ignorância ou vontade de ignorar, daí ser uma atitude que comporta um risco, e que não o pode ignorar.

Uma gaivota,voava, voava

2007-07-18T09:13:00.000+01:00

Mais umas gaivotas a voar, repetitivo não é? Bem mas esta fotografia é mesmo minha, (daí não estar grande coisa!)que isto de andar a roubar fica mal, não sei...roubar fotografias...é assim como roubar sardinheiras do vazo da vizinha para plantar no nosso...acho que definitivamente serei perdoada... ( não gosto de ironizar com o perdão) tive de ser posta na linha porque adoro pisar o risco, quando pisamos o risco agitamos as águas...vale, uma mão lava a outra...

2007-07-15T23:32:00.000+01:00

Foto de Adriana Silva Graça

" Com que posso prender-te?

Ofereço-te ruas estreitas, poentes desesperados, a lua dos subúrbios miseráveis.

Ofereço-te a amargura de um homem que olhou durante muito e muito tempo para a lua solitária.

Ofereço-te os meus antepassados, os meus mortos, os fantasmas que
os vivos honraram no mármore: o pai do meu pai morto na
fronteira de Buenos Aires com duas balas nos pulmões,
barbudo e morto, embrulhado pelos seus soldados numa pele
de vaca; o avô da minha mãe - com vinte e quatro anos -
encabeçando uma carga de trezentos homens no Peru, agora
fantasmas em cavalos desaparecidos.

Ofereço-te quaisquer visões que os meus livros possam conter,
qualquer bravura ou humor da minha vida.
Ofereço-te a lealdade de um homem que nunca foi leal.
Ofereço-te esse núcleo de mim mesmo que guardei fosse como fosse
- o coração central que não lida com palavras, não negoceia
com sonhos e é intocável pelo tempo, pela alegria, pelas
adversidades.
Ofereço-te a memória de uma rosa amarela vista ao pôr do Sol, anos antes de teres nascido.
Ofereço-te explicações de ti, teorias sobre ti, novidades autênticas e
surpreendentes a teu respeito.
Posso dar-te a minha solidão, a minha obscuridade, a fome do meu
coração; estou a tentar subornar-te com a incerteza, com o perigo, com a derrota."

Jorge Luis Borges, Dois poemas Ingleses

buracos

2007-07-01T23:50:00.000+01:00

Sol LeWitt, 1929/2007. EUA

Há coisas que abrem um buraco no peito dos homens, um buraco onde podemos ver perfeitamente passar pessoas, carros, auto- estradas. As nuvens no céu, atravessam-no sem qualquer pudor, como se a carne fosse uma fina membrana, um recorte delimitando a figura.A verdade é que esses buracos não nos tornam invisíveis mas apenas seres trespassados, caminhando todavia, admirando-se de ter pés e pernas que se movimentam e olhos que vêem, mas há sempre um ligeiro desconforto, uma contínua corrente de ar, como se tivessemos a porta e a janela aberta e por ela passassem os pássaros, as folhas das árvores e toda uma série de coisas arrancadas ao ar. Os homens de corpo inteiro fazem obras definitivas, com gestos que cortam a eito e da sua boca saem palavras que lembram silvos. Os outros, aqueles a quem através do peito podemos perfeitamente ver o céu e a linha do horizonte ou mesmo quem vem vindo a correr e salta como acrobata pelo buraco, esses, andam no meio dos outros , a diferença achamo-la na forma como deslizam, como se não oferecessem resistência.

Ricardo II e D.Maria II

2007-06-28T11:54:00.000+01:00

Encenou Nuno Cardoso este Ricardo II no princípio deste Verão, ano da graça de 2007 , Shakespeare escreveu-o há 412 anos. As florestas e os castelos de Inglaterra são campos de futebol, os litigantes pelo poder, jogadores, o trono uma cadeira de praia. Só a linguagem permanece a mesma,coroa de reis, toda metáfora e vento e ousadia, no assobio e no grito, música aos ouvidos, mesmo traduzida.

"REI RICARDO — Dai-me a coroa. Primo, segurai-a. Aqui, primo. Minha mão deste lado; a vossa, no outro. Assemelha-se agora esta coroa de ouro a um poço profundo com dois baldes que em tempo diferente se enchem de água: dança no ar o vazio; o outro, no fundo, cheio de água, é invisível. O de lágrimas cheio, sou eu, que bebo as minhas dores; ascende o vosso: é todo riso e flores!

BOLINGBROKE — Pensei que resignáveis por vontade.

REI RICARDO — Sim, a coroa; não minha saudade. A glória me tirais; mas a tristeza que me é própria, terá sempre realeza."

Nós, hoje habituados à rapidez das imediatas frases e melhor vocacionados para imagens fugazes somos, esta noite, incomodados por palavras que se enternecem por si próprias, frases que se alongam, espreguiçando-se enlevadas pela sua beleza.Trata-se talvez de uma procura de poder que já não é só força mas necessidade de dizer, a tragédia em correria absoluta contra a nossa desatenção.

BLOGS

2007-06-25T21:56:00.000+01:00

A propósito de blogs e porque o Legível teve a amabilidade de me nomear para o blog 7 maravilhas, que é uma corrente como se diz por aqui, e porque já a Salsolakali me tinha nomeado para o Thinking blog e eu não tinha dado seguimento à coisa, por não saber como escolher um blog para isto ou para aquilo, ponho-me a matutar no que me leva a gostar dum blog e a comentá-lo e chego à conclusão que misturam-se nessa selecção vários aspectos, uns mais familiares e outros mais profissionais. Ou seja: há os blogs que gosto pela qualidade mas também pela proximidade e há os blogs que não me sendo familiares gosto apenas pela forma, pela atitude, pela qualidade da escrita.

Assim admiro sobretudo a Ironia, aquela capacidade que alguns blogs têm de nos fazer soltar uma valente gargalhada mesmo nas alturas mais soturnas. Depois admiro a forma da escrita, a capacidade de criar beleza com palavras e imagens. Por último admiro a autenticidade, a liberdade, a franqueza a capacidade de ver com lucidez.

Bom, agora vem a parte difícil. Como escolher? Acho que não sou capaz porque admiro todos os blogs que tenho linkados e ser-me-ia impossível dizer se este é melhor que aquele, são todos muito diferentes e cada um me agrada, cada um esteve presente ou está presente no saxe e porque verdadeiramente me considero um pouco outsider, isto é não faço parte de nenhuma grande família.Bem...esta conversa não interessa a ninguém, resumindo só preciso de dizer se sim nomeio, ou se não, não nomeio...acho que vou pensar mais um bocadinho...

Mas sinto-me lisonjeada caramba! muito! e agradeço aos dois blogs as nomeações! Para ti Legível pá fazes parte do primeiro grupo, ganhas aos pontos na Ironia e para ti Salsolakali que pertences ao grupo da beleza formal de pleno direito ! Tchim Tchim para vocês!