Ingrina, Agosto

Passeio por esta terra avermelhada a caminho do mar, gastando os olhos na luz dos poentes que são tácteis, quero serenar mas não consigo, nunca conseguirei, por mais poentes e mares e terras que percorra. Sou da mesma natureza da lava, por agora incadescente mas logo pedra e cinza. Percorro sem deter as várias camadas sedimentadas que já foram lava, matéria incadescente. O problema de já termos vivido muito é a evidência sempre presente do tempo, da transitoriedade das coisas, como se cada parcela carregasse a marca do que foi e do que irá ser. Mas saber isto nada adianta à minha ânsia, à dor, à estranheza do sofrimento continuado. Acreditar é uma questão de fé ao princípio, do ardor que corre dentro de nós atraído pela súbita magia das palavras, da fé e do corpo do outro, corremos a abrigar-nos como o lobo ao calor da alcateia. Ficamos. Ali. Sempre.Mas corre dentro de nós um desejo imenso que volteia no infinito e é cada um tão finito, tão maravilhosamente, desgraçadamente finito.