Falava em caminhos, antes de começar a falar aqui, falava para comigo, em solilóquio. Dizia (ou pensava?) que os caminhos vêem-se em retrospectiva, quando já vamos longe e olhamos para trás. O tempo é curto para a sagacidade, ou talvez não, talvez seja fragmentada a nossa visão, daqui ali, somente, a traço grosso os acontecimentos, a traço miúdo alguns pormenores, e o caminho é a forma da estrada que une estes lugares ou a forma de uma paisagem.Há pedaços que escapam envoltos em penumbra, um monte, um arbusto ,uma escarpa, a névoa de um esquecimento. Assim a paisagem de cada um se vai erguendo, nem sempre igual , como se viver riscasse numa tela um desenho em movimento. Não, ainda não sabemos qual é, mas um dia iremos saber, só nós poderemos saber, mais ninguém. Então, rascunho na sebenta esta imagem e pondo as mãos em concha pego nestes montes, no verde e no cinzento e sopro, há vento ao cimo dos montes. Onde estamos nós? Qual a paisagem do meu ser? Do teu?