o livro que ando a ler

"Em cada vida digna deste nome há sempre um momento em que se imerge numa paixão, tal como ao atirarmo-nos para as cascatas do Niagara. Naturalmente, sem bóia de salvação. Não acredito em amores que começam como um agradável passeio de Primavera, de mochila às costas e alegres canções, pela floresta raiada de sol...estás a ver, aquela exuberância de "dia de festa", que alimenta a maior parte das relações humanas na sua fase inicial...Que suspeito isso não é! A paixão nada tem de festivo. Essa força tão séria, que tanto cria como destrói o mundo, não espera resposta dos que toca, não lhes pergunta se é bom ou mau, não se preocupa minimamente com os sentimentos humanos. Dá tudo e tudo pretende: exige uma entrega sem condições, alimentada pela mesma inergia primordial da vida e da morte. Nem de outro modo se pode saber o que é paixão...e quão poucos chegam a esse ponto!"

Sándor Márai, A mulher certa, pag.227

há um perigo eminente na literatura, na grande literatura, é o de convencer-nos que é assim e não pode ser de outro modo, é dar-nos uma sensação tão verdadeira como o ar que respiramos, o vento que nos bate na cara e, no entanto, trata-se de alguém, num dia do calendário gregoriano a puxar pela imaginação ,a responder à mulher que prepara o jantar enquanto as suas vozes vão tomando forma ao bater nas teclas e se vão enovelando como espirais de fumo no éter do tempo e do espaço, incautas, até alguém as ler e compreender, suspirar de satisfação ou de inquietação.Essa arma ou bomba armadilhada aos nossos calcanhares de leitores ingénuos, essa bomba relógio chamada discurso.