gare do oriente

(fotografia daqui)

Gare do Oriente, 21h. saída da orla do meu mundo atravesso subterraneamente a cidade. na Gare do Oriente a esta hora muita gente ainda espera o autocarro. apesar de Maio, há um vento cortante, tonto, criado a partir daquele labirinto de postes de cimento, arcadas e poços, uma corrente de ar permanente. relativo silêncio, o dia desaba. estaria em casa, se hoje fosse um dia normal, em frente ao computador a preparar aulas, teria ido ao supermercado, mas escolho pacientemente algo para trincar numa espécie de 24h, aqueles espaços abertos pela noite dentro. Poderia esquecer as olheiras da rapariga da caixa, mas o olhar não esqueço, deve ter uns dezoito anos,além daquele olhar que vem lá do fundo de uma noite qualquer, inventada ou descoberta, a sua falta de reacção quando pega na sandwich que lhe estendo, sem tirar os headphones, não fala para mim quando diz 3 euros, fala com alguém que se encontra algures atrás do seu olhar, nesse ponto em que não vemos senão um pensamento absorto. Como as duas fatias de pão com qualquer coisa alanrajado, tomate?, não, salmão fumado.Um homem alto de estranha pronúncia abeira-se, não tem nada para comer, ofereço-lhe metade, aceita, fala em dinheiro, dou-lhe um euro, continuo com fome também, aproxima-se uma velhota simpática com um chapéu e uma rede preta no cabelo, quer beber uma bica precisa exactamente de 55 cêntimos, depois senta-se na mesa do café a beber a bica que lhe paguei, tem graça, julgava-lhe a mentira, afinal, não, aceno à velhota, deseja-me boa sorte. Ninguém parece apressado, está tudo ali como se fosse a sua casa, naquele vão aberto ao vento. Os autocarros vão circulando, encosto-me também a um daqueles postes de cimento enrugado e fico a perder-me de olhar, Lisboa cala-se, o roçagar de sacos plásticos e dos papeis a voarem.