humores

Não sei bem que escreva, há dias em que as palmadinhas nas costas me enjoam e que nada do que faço me empolga.há dias, só o facto de os haver ressoa a condenação. viver no tempo repetido. fazendo gala no tempo perdido.lentidão propositada. há dias como gansos a grasnar numa caverna escura. se fosse traduzir como condição humana, ria da metáfora, todas o são, as condições, e não adianta dizê-lo.quero acreditar que o pensamento não tem sexo mas dou por mim a considerar que sim, só pode ,dadas as súbitas variações de humor que não são mais que hormonas em deriva, lá para um sítio perpendicular ao juízo, (recusarei sempre considerar a constância de humor coisa a admirar, nada).Sei onde dói, sei. vários sítios. a dor, sendo sempre nova, também é difusa e aí, as hormonas calam-se porque os factos falam mais alto. podia continuar infinitamente alongando razões, subterfúgios e causas porque hoje parece tudo o mesmo, falta de análise, só a análise separa, mas não me dou ao trabalho, outra das dimensões destas dores é que, em geral, dissecá-las é aumentá-las. daí que vou comer. Posso não? Não devia mas posso.Até porque são horas de comer. há dias de comer.e já me estou a sentar nas metáforas novamente. queria dizer outra coisa e digo esta.não deixa de ser confortável dizê-lo. Posso não? Pssst Não posso?