A Gaivota

Anton Tchekov, A Gaivota, Teatro da Cornucópia, Enc. Luis Miguel Cintra,Maio 2006

TcheKov escreveu-a com 36 anos, na sua casa da aldeia de Melikhovo, perto de Moscovo, em 1896, a sua primeira representação foi um fracasso, a segunda,dois anos depois, pelo Teatro de Arte de Moscovo um sucesso absoluto. Hoje esta peça continua uma paixão, para mim, a paixão. Já a representei, encenei, vi. Algumas das suas falas ecoam insistentes na memória e quando as digo ganham sentidos desconhecidos, assim como cada vez que a vejo as personagens são sempre outras, não aquelas que na imaginação respiram, pois esta história nunca se deixa tomar pelas suas interpretações, apesar de a renovarem nunca a esgotam, nunca os actores são as personagens, a Rita Durão não é a Nina, embora o Sorin do Luis Miguel Cintra esteja perto da perfeição, tão perto, diria êxtase absoluto, as mãos a voz, a expressão, o corpo, de todos os Sorins este é o maior! É certo que os actores dão emoção e vida às personagens mas estas continuam por desvendar, fugindo nos seus medos, nas sua fragilidades, ali, na sombra, manancial de inspiração para tantos actores e encenadores que lhes querem desvendar os segredos, querem possuí-las definitivamente. Talvez que o mistério desta peça não se revele no texto, mas na muda relação entre as personagens, no modo como sofrem uns nos outros a presença sem jamais a verbalizarem. Amores que não se compreendem, vidas que não se dominam, insatisfação contínua, sofrimento e latejar de horas. Movimento interior constante, exterior parado. Contradição, querer e não querer, ser e já não ser, pensar e envergonhar-se logo de seguida, levar-se a sério e rir-se de si próprio, a todo o momento, quão irrisório tudo se manifesta.

Se quisesse dizer de que trata a peça, se quisesse eleger um ponto de vista, uma ideia, iria fracassar, várias linhas se cruzam, sem graus de importância, aliás parafraseando o Luis Miguel Cintra, tudo em TcheKov tem importância, coçar o nariz, matar uma gaivota, escrever um livro, pescar, é tudo vida, corre, sem simbolismos, com amor às personagens às suas futilidades e do mesmo modo às suas grandezas. Do amor e da vida, da falta de amor e do seu excesso , ausência e excesso, sem medida certa, mas também sem fúria, com a resignação dos inevitáveis, cada um está preso no seu inevitável e sabe disso, da sua natureza e também das suas circunstâncias, não se lamenta nem se revolta, vive como sabe e pode. Também da Arte, esses quatro artistas, dois escritores e duas actrizes , rivalizam nessa luta que não sabemos se pelo amor à arte, se pelo amor do outro, compreendem, e nós também, que a vida é sempre maior que a arte mas esta é a qualidade superior da vida.

E tenho de voltar a escrever sobre isto que me dá ganas de não conseguir dizer quase nada. Pois é mesmo assim. É mesmo assim. " Se um dia precisares da minha vida, vem e leva-a."